INTRODUCCIÓN:
1-El piloto:
Bueno, antes que nada me presento: soy Xabi, veterinario de profesión, algo salsero y motero desde hace más bien poco. Me saqué el carné el 24/01/2008 en una época en la que necesitaba ocupar la cabeza con algo que no fuera lo de siempre y que estaba dominando mi vida por completo (gracias Mikel por el empujón que me diste con el carné). Lo hice y de paso abrí las puertas a algo que empezó años atrás, en 1998 (más o menos): una apuesta que hice con un amigo de mi koadri (Pedro), en la que si cuando cumpliera los 35 años no tuviera en mi poder una Ducati monster (la moto que me flipó desde que la descubrí) tendría que pagar a mi amigo la escandalosa cantidad de 10€ (empezamos con 1000pts y 40 años, pero luego con el euro, redondeamos a 10€ y bajamos la edad a 35 años, viva el riesgo). Perdió la apuesta.
Me saqué el carné en 2008 y hasta este año, cuando compré la moto, no volví a coger ninguna moto. Por lo que mi experiencia en motos de más de 49cc se limitaba a la Tricker de la autoescuela y una custom que me dejó un amigo hacía un porrón de años para dar una vuelta a la rotonda. Legalmente, antes, si llevabas dos años de carné A1 automaticamente tenías el A; y ya podías conducir, gracias a esos dos años de experiencia (jeje), cualquier moto. Por lo que a partir del 24/01/2010 podría conducir cualquier bicho de 2 ruedas.
¿Qué más contar de mí? Bueno, pues que soy del 1981 y como mi primo Mikel, tengo un problema a la hora de hacer las cosas, y es que no me suelo poner límite y nadie me los pone (y si lo intentan, me tienen que convencer). Si veo que puedo hacer algo, lo hago sin pensar en lo que me va a costar.
Ah! Hay algun@ que piensa que soy gafe, yo pienso lo contrario, porque a pesar de todas las cosas que me pasan, al final siempre llego a mi destino y de una pieza (cuidado). Si saliera todo a la primera, las cosas no tendrían gracia.
2-La moto:
Una Ducati Monster 620 ie del año 2005 de color amarillo (sí, que pasa! No hay campo sin grillo, ni hortera sin amarillo). Cuando recuperé el dinero de un depósito que tenía, tenía que ir a por una monster (de lo contrario perdería la apuesta con Pedro). Miré en internet y encontré ésta en Galicia, el color no me apasionó, ni que tuviera la cola cortada (la rueda trasera salpica y da algún que otro quebradero de cabeza extra con la matrícula que descubriremos más adelante) pero tenía unos escapes de carbono que suenan y molan mogollón. Pintarla no me costaría mucho (tiene 4 piezas) y bueno, lo de la cola...pues ya se vería.
Me compré la chupa, casco, guantes para la moto y un billete de tren y me fui a buscar la moto a Vigo con la intención de volver montado en ella hasta casa (Irun) recorriendo la costa cantábrica (¿pa qué quiero si no la moto?). El tren lo cogí el día 23 de abril en Irun y la moto de mis sueños la compré el 24 de Abril de 2011. Dormí en casa de una amiga y su novia en Vigo y al día siguiente salí de viaje.
Googlemaps daba una distancia Vigo-Irun de 800km, que supuse que se podrían hacer en 2 días (con la Tricker de la autoescuela no me dejaban ir más allá del aparcamiento, por lo que tampoco sabía cuanto podría recorrer en un día...) Al final fueron 1311km y 3 días y como no podía ser otra manera, algo me pasó: a la moto se le rompió el soporte de la matrícula en Ribadesella (que mala suerte, chato!) pero tuve la potra de que la perdiera en una atasco y me diera cuenta de ello, por lo que con algo de herramienta (parte llevaba y parte me prestó el presidente del club náutico de Ribadesella que andaba por ahí) y música de Mc Gyver, conseguí colocarla decentemente para poder seguir el viaje. Si llego a perder la matrícula circulando, me entero cuando me para la guardia civil preguntando por la matrícula de esa moto cuyo propietario vive en Vigo y no soy yo...
Así pues, llegamos ella y yo, escoltados por Jon y su Suzuki, el día 27 de abril al Cabo de Higuer, con el culo un poco escocido (hacerse callos nunca es gratis) pero contento de tenerla por fin. Ahora tocaba darle uso.
El viaje:
El viaje, la odisea, la aventura, el paseito hacia las Highlands de Escocia. Tiene gracia como empiezan las cosas: un día con Jon (el de la Suzuki de antes), dando una vuelta por una exposición vimos unos panfletos para hacer la Route 66 en moto. Esto fue el año pasado, y me comentó que en su koadrila querían hacer lo de la Route 66, pero no cuajaba nunca...a bueno se lo ha ido a decir. ¿Que no cuaja? ¡¡Es que no sabéis hacer cuajada!! Yo me motivé (no hace falta mucho pa eso) y como en un año ya tendría moto, podíamos ir todos con las motos a hacer la Route 66 (que buena idea, ¿eh?). Había un problema en ese planteamiento, y es que Chicago (ande empieza la Route 66) está a unos 6700km de casa, y gran parte de ellos los ocupa el Océano Atlántico (se podría hacer en moto de agua, pero no es el caso...), así que lo de ir con las motos propias, pues como que no. Se estudio la opción de alquilar, pero era muy caro: te salía mejor comprar una Harley en Chicago y venderla en Los Ángeles (tampoco era mala idea, solo había que hacerse amigo del alma de algún californiano que se encargara de vender las motos y mandarnos el dinero...). La cosa se pone difícil.
A mí la cuajada me encanta, y cuanto más me cuesta hacer algo, mejor me lo paso haciéndolo. Ya que el alquiler era muy caro y nuestras motos no flotan, investigué la opción de meter las motos en un contenedor y mandarlas. A estas alturas, el resto de ruteros ya habían desistido, pero yo me empeñé en que cuajara...y lo hizo a medias: hablé con un tal Mikel de MAERSK (muy majo el tío, además él hizo la route 66 el año pasado) y conseguí un contenedor de Bilbao a Chicago, pero no había de vuelta para Los Angeles-Bilbao. Mi gozo en un pozo (y la cuajada también).
La cosa estaba complicada y alguien propuso entonces ir a Cabo Norte, yo ya había cogido 15 días de vacaciones en el curro pa la Route y con lo que cuestan, algo había que hacer con ellos. Pues vamos a Cabo Norte. Luego se propuso ir a Escocia...y ahí se me encendió la bombilla: Escocia, William Wallace, Rob Roy, Highlands, el lago Ness, castillos...algo que había que ir a ver.
En mi cabeza entró y ahí se quedó. Además, el viaje molaba un huevo: sales de casa (sin meter la moto en ningún contenedor), subes por toda la costa francesa, ves Bretaña, Normandia, cruzas el Canal de la Mancha, subes hasta Inverness y vuelta a Portsmouth para venir en ferry a Bilbao. Después de un día de crucero (en ferry), llegas a Bilbao y recorres los 100km que hay hasta casa más feliz que una lombriz. ¿A que mola? Según Googlemaps, el recorrido eran unos 4000km, pero por mi experiencia Vigo-Irun, ya serían cerca de 6000km (no anduve lejos). A la moto le faltaban 6000km para revisión, y si hago 400km al día (más o menos lo que hice viniendo de Galicia) y estoy 15 días conduciendo...¿cuantos km recorro? Pues eso.
El problema es (si eso es un problema...) cuando eres el único pirao al que le ha entrado en la cabeza, y la gente empieza descolgarse. Pues nada, eso no es problema: yo voy, el que quiera que se apunte. Mi madre, que se acordó de ella misma (la madre que me parió) cuando fui a buscar la moto a Galicia sin experiencia, ahora estaba que daba saltos de alegría...y ella se pensaba que me iba a rajar conforme se acercaban mis vacaciones, jejeje. Un motero con experiencia me dijo que no fuera solo, otro me dijo que daba igual y un amigo (sin experiencia motera) me dijo que adelante. 2 contra 1, ya sí que voy. Y como encuentre ferry de vuelta, voy fijo. Al final no había plazas Portsmouth-Bilbao, pero sí que había sitio en el de Plymouth-Santander. Cuando compré el billete en Julio, ya no había marcha atrás. :-)
El tema de organización...no existía. Solo sabía que salía el 31 de Julio de mi casa y que tenía que estar en Plymouth el día 14 de agosto a las 14:45 para coger el ferry que salía a las 15:30. Todo lo que podía pasar entre esas dos fechas casi iba sobre la marcha.
Me dejaron unas alforjas para la moto, un pulpo para llevar la tienda de campaña-esterilla-saco de dormir, revisé la moto un poco (puse refuerzos en la matrícula para que esta vez no se perdiera...) y vamos pa llá!!!
Bueno, ya estamos! Arriba a las 7:00 y a montar la moto (montar la moto, a partir de ahora significará cargarla como una mula para seguir de viaje). Para mi alegría no voy a estar completamente solo, por lo menos al principio: Jorge dice que me acompaña hasta las 12 del mediodía hasta donde sea y luego se da media vuelta (tiene comida en casa). Además. lleva GPS con lo que la ruta...nada, mejor no digo nada.
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| Mmmm....algo falla aquí.... |
Googlemaps daba una distancia Vigo-Irun de 800km, que supuse que se podrían hacer en 2 días (con la Tricker de la autoescuela no me dejaban ir más allá del aparcamiento, por lo que tampoco sabía cuanto podría recorrer en un día...) Al final fueron 1311km y 3 días y como no podía ser otra manera, algo me pasó: a la moto se le rompió el soporte de la matrícula en Ribadesella (que mala suerte, chato!) pero tuve la potra de que la perdiera en una atasco y me diera cuenta de ello, por lo que con algo de herramienta (parte llevaba y parte me prestó el presidente del club náutico de Ribadesella que andaba por ahí) y música de Mc Gyver, conseguí colocarla decentemente para poder seguir el viaje. Si llego a perder la matrícula circulando, me entero cuando me para la guardia civil preguntando por la matrícula de esa moto cuyo propietario vive en Vigo y no soy yo...
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| La moto (con matrícula) y yo ya estamos en casa!! |
El viaje, la odisea, la aventura, el paseito hacia las Highlands de Escocia. Tiene gracia como empiezan las cosas: un día con Jon (el de la Suzuki de antes), dando una vuelta por una exposición vimos unos panfletos para hacer la Route 66 en moto. Esto fue el año pasado, y me comentó que en su koadrila querían hacer lo de la Route 66, pero no cuajaba nunca...a bueno se lo ha ido a decir. ¿Que no cuaja? ¡¡Es que no sabéis hacer cuajada!! Yo me motivé (no hace falta mucho pa eso) y como en un año ya tendría moto, podíamos ir todos con las motos a hacer la Route 66 (que buena idea, ¿eh?). Había un problema en ese planteamiento, y es que Chicago (ande empieza la Route 66) está a unos 6700km de casa, y gran parte de ellos los ocupa el Océano Atlántico (se podría hacer en moto de agua, pero no es el caso...), así que lo de ir con las motos propias, pues como que no. Se estudio la opción de alquilar, pero era muy caro: te salía mejor comprar una Harley en Chicago y venderla en Los Ángeles (tampoco era mala idea, solo había que hacerse amigo del alma de algún californiano que se encargara de vender las motos y mandarnos el dinero...). La cosa se pone difícil.
A mí la cuajada me encanta, y cuanto más me cuesta hacer algo, mejor me lo paso haciéndolo. Ya que el alquiler era muy caro y nuestras motos no flotan, investigué la opción de meter las motos en un contenedor y mandarlas. A estas alturas, el resto de ruteros ya habían desistido, pero yo me empeñé en que cuajara...y lo hizo a medias: hablé con un tal Mikel de MAERSK (muy majo el tío, además él hizo la route 66 el año pasado) y conseguí un contenedor de Bilbao a Chicago, pero no había de vuelta para Los Angeles-Bilbao. Mi gozo en un pozo (y la cuajada también).
La cosa estaba complicada y alguien propuso entonces ir a Cabo Norte, yo ya había cogido 15 días de vacaciones en el curro pa la Route y con lo que cuestan, algo había que hacer con ellos. Pues vamos a Cabo Norte. Luego se propuso ir a Escocia...y ahí se me encendió la bombilla: Escocia, William Wallace, Rob Roy, Highlands, el lago Ness, castillos...algo que había que ir a ver.
En mi cabeza entró y ahí se quedó. Además, el viaje molaba un huevo: sales de casa (sin meter la moto en ningún contenedor), subes por toda la costa francesa, ves Bretaña, Normandia, cruzas el Canal de la Mancha, subes hasta Inverness y vuelta a Portsmouth para venir en ferry a Bilbao. Después de un día de crucero (en ferry), llegas a Bilbao y recorres los 100km que hay hasta casa más feliz que una lombriz. ¿A que mola? Según Googlemaps, el recorrido eran unos 4000km, pero por mi experiencia Vigo-Irun, ya serían cerca de 6000km (no anduve lejos). A la moto le faltaban 6000km para revisión, y si hago 400km al día (más o menos lo que hice viniendo de Galicia) y estoy 15 días conduciendo...¿cuantos km recorro? Pues eso.
El problema es (si eso es un problema...) cuando eres el único pirao al que le ha entrado en la cabeza, y la gente empieza descolgarse. Pues nada, eso no es problema: yo voy, el que quiera que se apunte. Mi madre, que se acordó de ella misma (la madre que me parió) cuando fui a buscar la moto a Galicia sin experiencia, ahora estaba que daba saltos de alegría...y ella se pensaba que me iba a rajar conforme se acercaban mis vacaciones, jejeje. Un motero con experiencia me dijo que no fuera solo, otro me dijo que daba igual y un amigo (sin experiencia motera) me dijo que adelante. 2 contra 1, ya sí que voy. Y como encuentre ferry de vuelta, voy fijo. Al final no había plazas Portsmouth-Bilbao, pero sí que había sitio en el de Plymouth-Santander. Cuando compré el billete en Julio, ya no había marcha atrás. :-)
El tema de organización...no existía. Solo sabía que salía el 31 de Julio de mi casa y que tenía que estar en Plymouth el día 14 de agosto a las 14:45 para coger el ferry que salía a las 15:30. Todo lo que podía pasar entre esas dos fechas casi iba sobre la marcha.
Me dejaron unas alforjas para la moto, un pulpo para llevar la tienda de campaña-esterilla-saco de dormir, revisé la moto un poco (puse refuerzos en la matrícula para que esta vez no se perdiera...) y vamos pa llá!!!
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| Y encima dice que se tarda un día y 23 horas...¡¡me sobran 13días de vacaciones!! |
DIA 1
31/07/2011: Irun-Rochefort (anda, como el queso!). 526km
Bueno, ya estamos! Arriba a las 7:00 y a montar la moto (montar la moto, a partir de ahora significará cargarla como una mula para seguir de viaje). Para mi alegría no voy a estar completamente solo, por lo menos al principio: Jorge dice que me acompaña hasta las 12 del mediodía hasta donde sea y luego se da media vuelta (tiene comida en casa). Además. lleva GPS con lo que la ruta...nada, mejor no digo nada.
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| Hacia donde hay que ir?? |
Había probado las alforjas, pero el pulpo con la tienda de campaña-esterilla-saco de dormir no, y no sabía cómo iban a quedar de sujetas; menos que estaba Jorge para sacarnos del apuro y vigilar los bultos.
Y bueno, realmente no pasó nada raro. Jorge me acompañó hasta la playa del Cormorán, en las Landas y yo tiré para Arcachon. Visité la duna de Pilat (un montón de arena espectacular), descubrí que los pantalones de moto son fresquitos mientras la moto se mueve, pero si andaba en atasco, el termómetro del motor parecía el propio de lo que subía la temperatura.
Paré a comer en Arcachon, en donde vi el primer problema de no saber francés en Francia: ¿qué koñ... pone en la carta para comer? Por suerte, en el sitio donde paré a comer había una camarera española...que estaba afónica perdía, pero justo justo me pudo decir lo que eran 2 platos de la carta. Después de comer me dediqué a escribir la ruta a seguir en una hoja de cuaderno (ya no había GPS) que luego tenía que pegar en el depósito con celo (llevaba herramientas para ello). Una bolsa de depósito habría sido mejor, pero no me dió tiempo a comprar una...
Paré a comer en Arcachon, en donde vi el primer problema de no saber francés en Francia: ¿qué koñ... pone en la carta para comer? Por suerte, en el sitio donde paré a comer había una camarera española...que estaba afónica perdía, pero justo justo me pudo decir lo que eran 2 platos de la carta. Después de comer me dediqué a escribir la ruta a seguir en una hoja de cuaderno (ya no había GPS) que luego tenía que pegar en el depósito con celo (llevaba herramientas para ello). Una bolsa de depósito habría sido mejor, pero no me dió tiempo a comprar una...
En Burdeaux no quería entrar, me hice la pitxa un lío un par de veces pero al final salí sin entrar (¿?). Mi plan de viaje era sencillo: conducir hacia el norte por la carretera de la costa siguiendo la hoja de cuaderno pegada al depósito y cuando dieran las 21:00 me dedicaba a buscar un sitio pa dormir, estuviera donde estuviera. Así lo hice el primer día, llegué a un camping en Rochefort y descubrí que los campings cerraban a las 21:00 la recepción (nota para Xabi, al día siguiente ponte a buscar a las 20:00). Por suerte me pudieron recibir y me indicaron donde acampar. Al llegar a mi parcela vinieron un grupo de 4-5 chavales de unos 7 años que flipaban con la moto. Pa que fliparan más (y yo también, jeje) hice un par de BRRROMMMMM BROOMMMMMMM que les dejó con una cara... Empezaron a hablarme en francés, y yo ni idea, me limité a decirles que "yo no compro pan" (dicho con acento francés es como decir que no comprendes nada) y luego les dejé acelerar un poco la moto a ellos. Se fueron más contentos que chupín.
El camping de Rochefort, precioso. Pude sacar alguna foto después de montar la tienda a toda pastilla (para que no se me escapara la puesta de sol) y vi un par de tándems con alforjas aparcados al lado de la cafetería. Me llamó la atención que uno de ellos tenía un sillín muy bajito, como si fuera un niño de "paquete". Me pareció una idea cojonuda, para cuando tenga txurumbeles, a llevarlos de ruta en tándem!
Cenando me manché una camiseta (de las 4 que tenía para todo el viaje, guarro) con queso (¿a que no adivináis qué tipo de queso?) y luego me metí en mi tienda a preparar la ruta del día siguiente y hacer mis estiramientos de espalda antes de dormir. Mañana sí que estaría solo, solo durante casi 15 días.
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| Ala, primera etapa concluida. A montar la tienda sin perderse el espectáculo. |
DIA 2
01/08/2011: Rochefort-Port Navalo. 436,8km. Yo con(tra) el mundo.
Las 7:00 AM, primer día de mis vacaciones oficiales! (el domingo es festivo...) Primer día que voy solo con la moto y ya a partir de aquí comienza el verdadero viaje, ya que lo de ayer fue una aproximación. Me levanto y la verdad es que el sitio es precioso, ya ha subido la marea y hace buen tiempo. Me dispongo a recoger todo y montar la moto, y cuando acabo es cuando me doy cuenta que la maniobra de recoger y preparar todo me lleva 1 hora! Nada más y nada menos.
Pego la ruta en el depósito y me pongo en marcha y tengo una sensación chachi: estás tú solo contra el mundo, ya a partir de ahora, todo lo que hagas depende de ti, para bien y para mal.
Paso a echar un ojo al puente de la Isla de Ré, (un pedazo puente de 4km de largo) y sigo el camino hacia el Norte. Paro a comer en Les Sables-d'Olonne, una localidad turística hasta arriba de hoteles y bastante horrible...solo paro para comer y echar gasolina.
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| Puente de Ille de Ré |
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| Puente de Sain Nazaire |
¡Vaya pedazo de puentes tienen los franceses! Para llegar a la localidad de Saint Nazaire hay que pasar por un puente de 3,3km y 66m de altura que atraviesa el Loira...aunque parezca una chorrada, el puñetero puente empieza a dar vértigo conforme vas cogiendo altura!! Después del puente, paradita para sacarle una foto y seguimos el viaje.
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| Pa quedarse alelado un rato. |
El objetivo de hoy es llegar a dormir en Port Navalo: no sé lo que había ahí, pero en el mapa tiene muy buena pinta, parece una buena idea. Allí descubro un camping, junto a una playita la mar de mona, lugar donde me daría el único baño del viaje. Como ando con tiempo, aprovecho para ir andando al pueblo conocer el lugar. Precioso. A mí siempre me han gustado las puestas de sol, y la de aquí es especialmente bonita, con las corrientes que rompen la superficie del agua y todo el montón de islas que hay alrededor. De hecho, parece que hay un sitio especial para verlas y todo.
Después de quemarme las retinas, el estómago empieza a rugir y es cuando voy a cenar. El sitio escogido es bonito, cerquita del mar...y con la carta en francés (qué sorpresa!). La risa fué cuando le pregunté a la camarera por unos platos con pinta de ser contundentes:
- Excuse me! Do you speak English? (el menda)
- Ehhh, a litlle. (mu maja ella, haciendo un gesto de pequeñito con los dedos mientras sonríe).
- What is this? (le señalo un plato que no era ni entrecot, ni pescado... me manejo con soltura, ¿eh? Jejeje)
- Ehhhh, it is....this! (y se golpea la pierna con la mano).
- Ahhh, Ok... (pienso en "pierna o pata")
- This of CUAK CUAK! (mientras hace el gesto de abrir la boca con la mano)
Parecemos corkis...
- Ahh! Ok Ok! (pensando en pata de pato, usease, muslo.). Duck! Perfect! I want it!
La camarera repite la coreografía y me pregunta:
-¿Sure?
- Yes, yes! Oui! I want it!
Sigue con la coreografía del pato que se toca la pata...
- ¿Sure?
- Yes, yes!!
La camarera se va con cara de "éste no sabe lo que está pidiendo" y yo con cara de empanao le digo:
-It is duck, like Donald the Duck!.
Se da media vuelta y me dice.
-No, it´s not duck!! It is not a bird!! It is a fish!!
- What? (patas de pescado!!! Eso hay que probarlo!!) Fish legs!! I want it!
- ¿Sure?
- No, but let´s try!!
La camarera se va, y mientras espero con una curiosidad tremenda, aparece un chico joven con toda la camisa llena de grasa que pensaba que me iba a pedir algo.
- Hello!
- Hello!
- I am the chef.
- Ah ok! (y yo pensaba que era un vagabundo, un hacha, vamos!)
- Do you want to try FROG? It is a tipical French dish, but I am not sure that you want to try it...
Parece que me quiere convencer de que no me coma las ANCAS DE RANA que acabo de pedir. La pobre camarera me estaba indicando patas de pescado/anfibio (ay! esa biología...) y claro, ¿habéis oído alguna vez a un francés pronunciar la "r"? Pues entre decir CRUAK CRUAK y CUAK CUAK con acento francés no hay mucha diferencia.Al final me quedé con ganas de probarlas y de experimentar lo que es que traigan eso en lugar de muslo de pato, jejeje. (me pillé un entrecot, que ya sabía lo que era).
Por cierto, al final la camarera me dijo que "rana" se dice algo así como "sus" (o al menos, eso entendí yo). Pa la próxima ya lo sé.
DIA 3
02/08/2011 : Port Navalo-Douarnenez. 360,8 km. La Bretaña francesa y hoy duermo en cama.
Bueno! A las 7:00 arriba y otra vez a montar la moto! Hoy entramos en Bretaña! Salgo del camping y me voy a desayunar a un sitio que ví el día anterior, al venir, cerquita del puerto, con terracita y buena pinta. Cual es mi sorpresa, cuando descubro que ¡¡no tienen nada sólido para desayunar!! Ni siquiera un mísero croissant (y eso que es Francia). El camarero me dice que hay bollos en el super, que ahí puedo coger uno y vuelta a desayunar (¿?). Como todavía no tengo escrita la ruta de hoy y me apetece desayunar sentadito en una terraza, con mesa y todo me voy a buscar algo que mojar en el Colacao. Vuelvo con una ensaimada comprada en una panadería y al ataque!!! La ruta de hoy aparece en un libro que compré para andar en moto por Europa, el libro en sí es una caca de la vaca, pero por lo menos aparece una ruta a seguir más o menos (hasta ahora era ir pal norte por la costa y ya tá). La diferencia está, en que la ruta acaba en Vannes y yo empiezo en Vannes y que dura unos 15 días de libro y yo me la tengo que ventilar en 2. (ya digo yo, una caca)
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| ¿Donde se ha ido todo el agua? |
Vannes muy bonito, con un pedazo palacio con jardines nada más entrar y un puerto muuuuuuu largo. Ahora empiezo a ver lo que hablan del litoral en esta zona: es muy llano y es una pasada la distancia que recorre la marea entre pleamar y bajamar. Al día siguiente fliparía un poco más.
Como ya habia dicho, tenía sitios que visitar gracias al super libro, así que haciendole caso, me dirijo a Pointe du Raz...un cabo al que hay ir caminando después de pagar 3 ó 4€ de parking (para la moto) y al que al final no llegué, se me estaba haciendo tarde y estaba a cascarla de lejos. Ahí se quedó.
Ya llevo dos días de camping, así que voy a buscar una cama pa dormir. Durante el viaje he visto varios sitios con cartel del "Chambres" y no tiene que ser dificil encontrar uno cuando lo necesitas...(qué iluso suena eso, jejeje). Pregunto en varios y están completos, pero una señora de uno se pone contacto con una amiga por tlf y... Bingo!! Me dice que la siga, que ella coge el coche y me conduce hasta donde la amiga. Tras unos cuantos km de carreteras reviradas y campestres llegamos a una casita la mar de mona. Ahí me espera una habitación sin baño (el baño estaba fuera) y una familia ciclista que estaba pasando la noche ahí también. El padre habla español y aprovecho para preguntarle cosas. Me recomienda ir a Crozon, Perros Guirec, Honfleur y la mujer me dice que pare en Etretat (ya muy al norte), probablemente el sitio más bonito de todo el viaje. Mont-St-Michel, la costa de Normandia y St Maló ya estaban en mente cuando salí de casa.
Ceno unos tomatitos de la huerta y jamón que me prepara la casera, para que coma algo (los tomatitos estaban de muerte!!) y a la cama.
Hoy no he tenido que desmontar la moto, mañana es algo de trabajo que me quito, y además el precio de la habitación incluye desayuno contundente, así que no tendré que ir a buscar croissants a ningún lado.
¡Que bien haberme encontrado esa familia! Ya tengo otros sitios para visitar y además me han dicho que no merece la pena hacer el 2º cuerno de Francia (por seguir la costa). Un tramo que me quito de viaje.
DIA 4
03/08/2011: Douarnenez-St Maló. 462,8km. Problemas con la bota y "quizás, quizás, quizás"
Bueno, hoy me he levantado pronto y...no tengo que montar la moto!! En la casita donde he dormido tienen un establo donde la monstruo ha pasado la noche en compañía de unas bicicletas y una familia de golondrinas (también habría más bichos, pero eso es lo que vi...) y con las alforjas y las tienda puestas. ¡Que gozada librarse del coñazo de todos los días! Desayuno con la familia ciclista mientras intento pillar algo de lo que dicen en francés (uno por las mañanas se siente poderoso...) y me pongo en marcha dirección Crozon, a ver si me quito la espina de Pointe du Raz. Me la quito: Pointe du Penhir es un parque natural al que se puede acceder en vehículo y desde se ven un montón de islitas pegadas a la costa, con vías de escalada, acantilados y un monumento en conmemoración de los bretones que lucharon en la Batalla del Atlántico. Ya empiezo a ver cosas de la 2ª Guerra Mundial (era una de las cosas que quería ver en el viaje), entre ellas un bunker habilitado como museo de la Batalla del Atlántico que no dudo en visitar (da gusto la hora extra que ganas por la mañana). En el museo hay sobre todo fotos, pero vaya fotos!
Mientras camino veo que tengo dos problemillas con la bota: la suela es super lisa y derrapa que da gusto con la gravilla (algo muy agradable, sobre todo cuando paras la moto y echas el pie a tierra) y está empezando a abrirse por un sitio no-normal. Justo al lado de la cremallera se está haciendo una raja del carajo. Por suerte, el forro interior está intacto. "Solo" me faltan 12 días más de moto para acabar el viaje, a ver como llega la bota, jur jur jur...
Ahora voy dirección Carantec: en el caca-libro-de-caca pone que hay una carretera para ir a una isla que cuando sube la marea queda bajo el agua y que es un puntazo circular por ella (con la marea baja, claro). Cuando llego hay una valla y un chaval controlando el paso de vehículos que solo habla francés. No tengo ni idea de por qué no podía pasar con la moto (andando sí), pero el caso es que no podía pasar, así que disparo una foto y tiro pa'lante.
Paradita para comer un bocadillo al lado de la playa de Plestin les Greves, donde ya alucinas con las subidas y bajadas de mareas, menuda risa para ir a darse un baño, pa cuando llegas al agua ya te has muerto de calor...Aquí es donde más he flipado con la marea:
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| Esta casita se queda aislada cuando sube la marea! |
La costa hasta Perros-Guirec muy bonita también, con zonas que se quedan aisladas cuando sube la marea y marismas inmensas que aparecen con la bajada de la marea. Se me está haciendo un poco tarde y hoy quiero llegar a Saint-Maló a una hora razonable, así que enfilo hacia Cap Frehel, porque como me quede tirando fotos se me pasan las vacaciones aquí...
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| Fort La Latte desde Cap Frehel |
En Cap Frehel hago la ultima paradita del día antes de aparcar la moto, Un cabo con faro, torre y acantilados muy chulos, en otro cabo no muy lejano se ve un fuerte impresionante, con puente levadizo y todo: Fort La Latte. En este caso el caca-libro-de-caca no era tan caca, y el sitio mereció la pena. Menos mal.
Ya más contentos con lo visto y rebasados ya los 400km de ruta voy a buscar un sitio pa dormir cerca de Saint-Maló. Se me enciende el pilotito de la reserva y encuentro un camping municipal en un pueblito de alrededor donde pasar la noche cuesta 6'5€! Aparco la moto en mi parcela y un holandés motero que está al lado con la familia (sin moto, con coche, caravana, mujer e hijo) me invita a una Coca Cola (la cerveza no me gusta) diciendo que el también es motero, y también sabe lo que se agradece tomarse una buena cerveza (en mi caso una Coke) después de un día duro de viaje en moto. La verdad es que me supo a gloria, y después de montar la tienda insistió en invitarme a otra. Duchita caliente (esto sí que se agradece) y después de hablar un buen rato con el holandés me doy cuenta que tengo que cenar y se hace tarde. Pillo la moto (ahora sin alforjas) y voy a Saint Maló.
El pilotito de la reserva misteriosamente sigue encendido, pero seguro que en Saint Maló hay alguna gasolinera...cuando entro en la ciudad me doy cuenta de un pequeño detalle, y es que no me acuerdo del nombre del pueblo donde tengo el camping...a ver cómo hago ahora para volver (bravo por Xabi!). Pero bueno, vamos por partes, primero la gasolina, luego llamar a Pedro por su cumple, luego cenar y luego volver. La gasolina a la 2ª la encontré, y no veáis lo divertido que es callejear de noche por una ciudad teniendo que recordar todos los sitios por donde pasas!! Pero bueno, al final tuve la gasolina.
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| Parking para motos guiris. |
Me habían dicho que tenía que visitar Saint-Maló, pero no lo que había que visitar. Y mejor así, porque ir hacia la parte vieja de la ciudad y encontrarte esas pedazo de murallas sin esperártelo es una gozada. Que pasote!! Me pongo a buscar un sitio donde dejar la moto (estaba todo lleno de parkings de pago) y veo unas 4-5 motos aparcadas al lado de la muralla. "Allá donde fueras, haz lo que vieras", así que aparco la moto al lado de las 4-5 motos que tienen matrículas...españolas (cruzo los dedos).
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| En el exterior de los muros, está la mar salada. |
Cenita, llamadita a Pedro y a ver la ciudad amurallada por la noche. En dos palabras: Im-presionante. Está toda rodeada por mar, excepto por un lado y, además, en las afueras de la muralla, en el mar hay un montón de islitas, algunas con fortificaciones y a las que se puede acceder andando cuando baja la marea. (esto lo vi al día siguiente, que entonces era de noche).
Fue en la muralla donde conocí a un tío raro: la muralla está toda oscura, y yo me pongo a preparar la cámara de fotos para sacar fotos nocturnas. Cual Marine de US Marine Corps, cambio objetivo, coloco el trípode y disparador completamente a ciegas, agachado por si se cae algo al suelo y metiendo ruidos metálicos (mi cámara es una reflex de las antiguas, todo metal). Vamos que cualquiera que me vea puede pensar que estoy montándome un rifle de precisión para acabar con el alcalde de Saint Maló (por lo menos). Cuando ya he preparado el arma...digo, la cámara de fotos se me acerca un francés y empieza a hablarme:
- mdj kjdni ifsj cpoifk (algo incomprensible en francés).
- Escuse mua, yo no compro pan. (pero con acento francés)
- Ah! Where are you from?
- I am from Spain.
- From Spain? And what are you doing here?
Hay que ver cuanto pregunta este tío, lleva una camiseta en la que pone Fort Boyard (mítico concurso que veía de peque en la tele francesa) pero no veo nada de "security" por ningun lado
- I am traveling with the motorbike, I want to go to Scotland.
- Really? And where is your helmet?
- Here, in the bag (le enseño la bolsa del casco...)
- Ahhh, and What is your name?
- I am Xabi, and yours?
- I am Algoenfrancés (no me acuerdo, lo siento). Are you alone?
Mecago en la leche ¿pa que quiere este tío saber si voy solo? ¿me va a atracar o qué? ¿qué le digo? ¿Si estoy solo de verdad?. Pues nada, a mantenerse en guardia y a ver que pasa.
- Yes I am alone.
- Alone? From Spain? And why?
- Because I want to do this trip and nobody more wants it.
- And what are you doing in Spain? (jodó con el de las preguntitas)
- I am vet.
- A vet?? Really? So you are not stupid! (toma! Pues espero no serlo tanto como para que después de decirte que estoy solo no me atraques...)
- I don´t know, I hope it. We'll see (risas)
- Which part of Spain are you from? (la madre que lo parió, este tío no me va atracar, ¿quiere ligar conmigo o que?)
- From the Basque Country.
- The Basque Country? So you are a TERRORIST!!! (toma salida!)
- No, I am a vet! (y risas)
Después de las risas, me despido de él a ver si me deja tranquilo:
- Ok Algoenfrancés, pleased to meet you I am going to take some photos. Bye! (le doy la mano y me voy cortésmente)
Ahora es cuando saca el cuchillo, me roba, y tira mi cuerpo al mar (pienso)...pero no, me sigue (la madre que lo parió) y se pone a cantar la canción de "quizás quizás quizás " http://www.youtube.com/watch?v=HgrCzhw7AFI&ob=av2n
Pero, qué???? Yo ya empiezo a flipar con el personaje, le echo una risa falsa y me voy hacia una torre a sacar unas fotos con el culo más prieto que el corsé de Sara Montiel. La verdad, es que ahora que lo oigo en internet, el tio lo borda con la canción, jejeje. Voy a la torre, y el tío me sigue. La torre está más oscura que el sobaco de un grillo, no veo un pijo, el tío se queda en la puerta de un mirador, yo saco la foto y bajo. El tío se queda arriba...por fin!!!!
Bueno ya es hora de ir pa casa. Enfilo a la moto y voy hacia el camping del pueblo que no sé como se llama. Por suerte, lo encuentro sin problemas y me voy a dormir.
DIA 5
04/08/2011: Saint Malo-Saint Lô. 192 km (sí, solo 192km). Lluvia y "the chain is caput"
Estoy durmiendo y lo oigo, no hay duda, ese ruido, ese traqueteo, irregular pero constante, solo puede ser una cosa: está lloviendo, y con ganas. Resignación. En fin vamos a ver cómo nos apañamos para recoger la tienda y montar la moto bajo la lluvia. Me voy vistiendo en el interior de la tienda y me doy cuenta de un pequeño fallo de lógica que tuve cuando preparaba el equipaje en casa... "¿pa qué voy a llevar gorro para la lluvia? Si con el casco no me mojo en la moto." "pues pa cuando no estás en la moto, tontolaba!!" Pues eso, no tengo gorro para lluvia, así que si no quiero mojarme la cabeza (y ponerme luego el casco con la cabeza mojada) tengo que montar la moto...con el casco puesto (ala, con un par). En fin es lo que hago, recojo todos los bártulos empapados "ya los secaré" y veo que la pareja que me dejó un martillo para clavar la tienda (yo estaba usando la bota a modo de martillo) tiene el mismo problema que yo: están viajando en bici y se van a mojar. "Bad day for having two wheels" Les digo. Por lo menos tienen gorro para la lluvia.
Quiero visitar Saint Maló durante el día y ya puestos, desayunar...Aparco la moto en el interior de la muralla y me voy a dar una vuelta...con el casco puesto (TONTOLABA). Esta vez no me encuentro con el ligue de la noche anterior...
Quiero visitar Saint Maló durante el día y ya puestos, desayunar...Aparco la moto en el interior de la muralla y me voy a dar una vuelta...con el casco puesto (TONTOLABA). Esta vez no me encuentro con el ligue de la noche anterior...
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| Es todo lo que hay, lo que no se ve en el espejo, es mar. |
Paradita en Coutances, en donde creo que me como la mejor mousse de chocolate de mi vida...o por lo menos la que mejor me supo...mmmmmmm.....15 minutos tardé en comerla, no digo más...mmmmmmmm...
Después de comer sigo empapado hasta la médula, ya no llueve y me da la impresión de que me estoy cociendo a fuego lento. Al coger la moto para seguir el camino me doy cuenta de la cadena de la está muy floja, y eso que la tensaron antes de salir de viaje. Lo estiramientos de la cadena es algo con lo que no contaba y no tengo herramienta para aflojar la rueda y tensar, pero lo peor es cuando analizo un poco la cadena y veo que está superestirada. Una cadena así, en mi bici ya la habría cambiado...pero ahora me pilla un poco a desmano. Visto esto, y el cocidito que me estaba preparando con mis carnes decido parar la ruta en Saint Lô y buscar un taller para tensar la cadena.
En el taller no hablan mucho inglés (y español menos):
- Can you tighten the chain?
- Algoenfrancésconcaradepoker.
Me lo llevo a la moto y le enseño como baila la cadena, el tío entiende y mete la moto en la plataforma. El taller en sí está guay, servicio oficial de Yamaha con muchas cosas de todo y todo muy bien ordenado. Viene el encargado (el que sabía algo de inglés) y me dice después de hablar con el mecánico (quien negaba con la cabeza mientras tocaba la cadena):
- You have a problem with the chain.
- Yes? (haciendome el loco)
- The chain is...the chain is...(hace como que no le sale la palabra en inglés)
-Caput! (viva el lenguaje internacional)
-Yes!! Caput! You have to change everything, and you have to wait in Saint Lô for 2 days.
-2 days???? I have not 2 days. Just tighten the chain and we'll see.
Mi mecánico me dijo que la cadena se podía aprovechar hasta llegar al final del tensor, cuando llegas al final, ya es hora de cambiarla. En este caso, todavía quedaba margen de maniobra.
-If you don´t change the chain, probably you will not arrive to Spain.(con cara de preocupado el tío)
-Don´t worry, I am not going to Spain, jejeje. I am going to Scotland...
-Comorrrrrrrrrrrrr???(pero en francés)
-Just tighten it and we'll see, I have no choice.
Al final se pone a ello y mientras el mecánico tensa la cadena, pregunto al jefe a ver si tiene una bolsa para el depósito, para llevar el mapa sin que se moje y sin tener que forrar de celo las hojas para que no se desintegren con la lluvia. Saca una bolsa supermona, que además se puede hacer mochila, pero que funciona con imanes, y el depósito de la moto es de resina. No vale. Kagüen!
También me doy cuenta de que los refuerzos que fabriqué con una matrícula de coche para sujetar mejor la matrícula de la moto se han roto, si ejke, esas cosas no se pueden utilizar para estos trabajos...
Después del taller, a buscar hotel, desarmar la moto, pegarme una ducha calentita (mmmmm....ésta sí que me supo a gloria!!) y extender todo (incluida tienda de campaña) por toda la habitación para que se secara un poco. Mientras se seca, me voy a dar una vuelta por Saint Lô, que después de haber recorrido 192km tengo tiempo de sobra.
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| Iglesia de Saint Lô, con parte restaurada |
En el hotel me encuentro con 2 parejas de Bilbao que estaba haciendo turismo por la zona y me chivan cuales son los sitios clave para ver todo esto del desembarco y dónde están las famosas playas del desembarco, que en el mapa no aparecen ninguna "Omaha" ni "Utah" escritos. Menos mal que me he encontrado con ellos, sino mañana me habría tocado improvisar un poco...
"Ala, hoy ha sido el día tonto del viaje, solo te puedes permitir un día tonto de estos, Ok?" A ver mañana como amanece el día.
Por cierto, no he mencionado nada del culo (el mio) , que con tanto viaje estaba empezando a doler bastante, como si tuviera ampollas o algo así (como no me lo veo...) y encima el cocimiento que llevaba encima con el pantalón de agua no ayudaba demasiado a mejorar la cosa.
DIA 6
05/08/2011: Saint Lô-Etretat. 342,8km. El día "D" y Etretat, lo más bonito del viaje.
Amaneceeeeeeeee...nublado...pero no llueve. Hoy es el día "D", el día que voy a ver todas esas cosas de guerra que me molan tanto, ¡¡¡que ganicas!!! Desayuno en el bufet del hotel con los chicos bilbaínos y me pongo a montar la moto (saqué todos los bártulos para que se secaran en la habitación del hotel). Agradecido estoy de poder hacerlo sin lluvia (y sin tener que usar el casco para no mojarme, tontolaba). Al salir del hotel veo que hay 2 motos nuevas en el parking, una Honda Goldwing (de esas que tienen radio y todo) y otra. Mientras preparo la moto me pongo a hablar con un tío francés de Cartagena (Murcia): nació allí, pero se fué a vivir a Francia de joven y va y viene de vez en cuando con su Honda Goldwing. La verdad es que no puedo sentir cierta envidia al ver semejante moto y lo bien que se tiene que viajar con eso...si tiene hasta control de crucero!!! Me comenta que le robaron una vez la cámara de fotos en España y que tuviera cuidado con donde dejaba la moto. La verdad es que lo único que tengo para dificultar un poco la labor a los cacos son las fundas de agua de las alforjas: las pones y ya no se ve donde está la cremallera, jejeje. Pero tampoco me preocupa mucho. Acabo de montar la moto, y la verdad es que da un poco de asco: con las alforjas guarras, las fundas, la matrícula bailando, una bolsa de basura enorme sujeta con 2 pulpos (es lo que tengo para cubrir el pack tienda+saco+esterilla y que no se moje) y la hoja de ruta pegada al depósito con celo...parece que el que va a robar algo soy yo!Jejeje. Arranco la moto y me despido de Paco (así se llamaba), su mujer francesa y sus amigos.
Y ya estoy en marcha (y con la cadena tensáa y el culo escocido)!! Siguiendo los carteles de "D day le choc" visito St.Meré Eglise y me dirijo a la playa de Utah, en donde visito un museo del día D. Muy chulo. Me habían dicho que quedaban todavía las defensas antidesembarco en las playas....pero no queda nada de eso. De los búnqueres que sobrevivieron, todavía queda alguno que otro y si quieres ver cosas, tienes que entrar al museo.
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| Pointe du Hoc, con la superficie ondulada por las bombas. |
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| A éste le dieron de lleno... |
Estoy con una sensación un poco agridulce: el sitio me está gustando mogollón, pero eso de verlo solo...faltaba alguien (mi hermano por ejemplo) con quien comentar todo lo que veo. En fin, no me esperaba esto (de mí).
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| Omaha Beach, aquí también urbanizan las costas... |
Visito la playa de Omaha y la verdad es que de la playa que vemos en las películas no queda nada, hay una carretera cerca de la orilla, encima de la playa; y tras ésta una fila de casitas que miran hacia el mar. Pero con un poco de imaginación, te puedes imaginar a Tom Hanks corriendo por la playa para subir a las colinas atestadas de ametralladoras que ahora asoman detrás de las casitas.
Paradita para comer...y seguimos el viaje: Dejamos atrás varios museos con sus M-4 Sherman de reclamos y el cementerio de los americanos. Los bilbainos me dijeron para verlo, de hecho me acerco a ver si está fácil, pero las colas y el montón de gente me hacen cambiar de idea a ultima hora y decido continuar el viaje. No tengo tiempo para ver un montón de cruces blancas. Vuelve a llover.
Continuo por la costa, paso Honfleur (parece ser que me tenía que haber metido en el pueblo para ver el puerto, pero no lo hice...) y enfilo hacia el norte; en lo que ya va a ser la etapa final de la costa francesa. Tengo pensado llegar hasta Dieppe, pero no llego ni de coña, además, en el camino me topo con Étretat.
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| Afeitate ya marrano!! |
1- poner la tienda donde el parking de caravanas, como ellos echan una moneda y pueden aparcar, enchufar la caravana y pasar la noche ahí...pues que yo haga lo mismo, da igual que ponga "parking de caravanas" y que yo vaya en moto con una tienda de campaña...
2- entrar como si nada y plantar la tienda en la parcela libre que se ve desde la barrera, luego ya se verá si esa parcela estaba reservada, era la fosa séptica o el aparcamiento del autobús...
3- el tío busca en su movil de 34ªgeneración el camping más cercano...
Al final me quedo con la opción 3 y me voy en la dirección que dice el tío, pero un poco más cerca veo un desvio hacia un camping y voilá!! Encuentro sitio y mepongo a montar la tienda a toda pastilla: se está poniendo el sol, y una puesta de sol ahí tiene que ser la host...
Cuando salgo del camping veo una pedazo de casa de la muerte (de película)...abandonada, justo al lado de la carretera, pero como tengo prisa, me guardo la foto al día siguiente y voy a ver la puesta de sol.
DIA 7
06/08/2011: Etretat-Calais. 311,8km. Ultima etapa en La France.
Ayer, fue un día guay y hoy es el último que paso en Francia. Me levanto y me pongo a preparar todo para salir. He dormido bastante bien y para variar, está lloviendo...aunque esta vez por lo menos lo hace a ratos. La moto ha aguantado bien: el suelo es super blando y la pata de cabra se hundía hasta la mitad, dejando la moto más horizontal que vertical...menos mal que encontré un taco de madera por ahí para poder apoyar la moto.
Voy a desayunar a Etretat y de paso acabo de visitar los acantilados, que ayer no pude verlos con las prisas: impresionantes. Ya ha bajado la marea y puedes adentrarte un poco en las grutas y la playa de cantos rodados (algo que el agujero de mi bota agradece con locura), luego subo a la parte superior para tener una panorámica. Seguro que en geología tiene un nombre, y es que vistos desde arriba, las paredes de los acantilados tienen el mismo aspecto que un libro que ha sido cortado por una guillotina...espectacular.
Bueno, ya me monto en la moto y me dispongo a cubrir mi ultima etapa del viaje...en Francia.
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| Le Treport y la monstruo amarilla |
La verdad es que Etretat me ha dejado un sabor de boca realmente bueno y sigo mi ruta contento, a pesar de estar jarreando (eso sí, a ratos). Me asomo al pueblo llamado Le Treport, donde parece que nace un acantilado de una playa de cantos rodados y se pierde en el horizonte. Saco las fotos de rigor y sigo la ruta pegada en el depósito. Hoy toca comer en Cayeux sur Mer. En el mapa aparece algo apartado de la ruta, pero tiene buena pinta. Cuando llego veo...cantos rodados a patadas, pero a patadas. Aquí, desde luego, las manifas tienen que ser duras como se pongan en plan bruto, porque munición no les va a faltar, jejeje...ni gritos que animen a los alborotadores, porque creo que en la vida he oído tantas gaviotas!! Estaban todas locas, chillando sin parar, pero sin parar, eh? En Cayeux por fin descubro lo que eran las Moules Frites, no tenía diccionario y no hacía más que ver por todos los bares carteles de Moules Frites y franceses poniéndose de mejillones hasta la bandera...
La lluvia me ha dado un respiro para poder comer en una terraza, pero después de comer dice que me tengo que mojar...pero no me importa, porque ya estoy llegando a Calais!! :-p
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| Victoria!! Con el casco puesto... |
Paro en Cap Blanc Nez, donde hay un monumento de la II Guerra Mundial en un lugar donde había una estación de radar. Está jarreando, así que no me quito el casco y me pongo a caminar para ir a ver el monumento que hay ahí, total, como nadie me conoce...Desde ahí, veo el canal de La Mancha con todo su tráfico de ferries y me invade una sensación de satisfacción tremenda. "Ya lo has hecho tío, has acabado Francia y mañana te irás en uno de esos!"
Llego a Calais y me pillo un billete de ferry para el día siguiente a las 9, con calma. Tenía pensado ir en Eurotunel al principio, pero luego cambié de idea (durante el viaje) para disfrutar del paisaje, y como en Inglaterra hay que atrasar el reloj una hora, el ferry solo tardaba 30 minutos en cruzar el canal...Además, así me ahorro unos eurillos (el ferry vale 29€). Así que me pongo a buscar el puerto, en el puerto la oficina de billetes y en la oficina, un billete para cruzar el Canal de la Mancha mañana por la mañana.
Una vez comprado el billete, con las manos entumecidas por el frio y la lluvia y moradas por los guantes, me pongo a buscar hotel. Encuentro sitio en un hotel cerca del puerto/antro con la habitación más cutre que he visto en mi vida...pero tiene cama, enchufe para cargar el móvil y ducha en la habitación. Lo de la ducha en la habitación no podía ser más literal: en una esquina de la habitación habían montado una especie de biombo de plástico con una ducha+desagüe donde te podías darte esa ducha caliente que tanto agradeces al final del día. No había cuarto de baño, estaba el biombo y un lavabo con un espejo al lado y para ir al servicio había que ir al pasillo. El Hilton Palace vamos, pero suficiente y además con garage para guardar la moto. Me encuentro con una pareja italiana que también viaja a Escocia. Ellos van en una V-Storm cargada hasta la bandera y cogen el ferry a las 8h. Me pego la ducha, dejo todo secándose, me voy a dar una vuelta por las cercanías y a cenar una pizza enorme en un bar en que el pincha solo pone a Jamiroquai (mola). Lo de la pizza y la música no lo descubro hasta que me la traen y llevo un rato dentro. Después de cenar y decir a unos camellos que no quieron hachis, me voy a dormir al antro-hotel. Mañana parto para la Gran Bretaña...
Durante la noche, el teléfono móvil, que debería estar cargándose al estar enchufado a la pared se pone a pitar como si no tuviera batería...
DIA 8
07/08/2011: Calais- Gaingsborough. 422km. Que me quedo en Londres ...
Bueno, ya he descansado guay y la ropa está seca! Me bajo a desayunar y me encuentro con la pareja italiana en el buffet. Me pongo como el kiko y me voy al garage a montar la moto. Hoy es un día diferente: me voy a desplazar un poco y sin tener que conducir (porque me lleva el ferry, jeje), me cambio de país y de idioma (inglés hablo algo mejor que el francés...)...y tengo que circular por la izquierda en cuanto me baje del ferry!!!
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| Este tramo no viajo solo.... |
En el viaje del ferry me acompaña (más bien aparca la moto al lado de la mía y ya tá) un británico con una Honda Africa Twin. Británico al que le pregunto qué sitios hay para visitar en Gran Bretaña antes de llegar a Escocia...justo en el momento de bajar del ferry, en Dover (yo también tengo unas ideas de torero-bombero...). El hombre se queda como "pero qué me estás preguntando ahora?? En la cola para salir del ferry?? No podrías ser un poco más preciso?", me dice 4 cosas y se va (la cola se mueve). Dentro de mi no-planificación de viaje tenía sitios para ver en Escocia, pero no tenía nada apuntado para ver hasta llegar allí y no sé cómo, me surgió la esperanza de que este buen hombre me pudiera orientar en menos de 60segundos...
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| Acantilados blancos de Dover |
Con estos pequeños detalles y sin libras en el bolsillo (viva la organización) enfilo hacia el Norte por Canterbury. Tengo que pasar cerca de Londres, pero tengo que evitar entrar en él...sale todo bien y me paro a comer en Cambridge (cuánto nombre conocido, eh?) en un italiano...donde está comiendo un ciclista con un maillot del Euskaltel Euskadi (todo muy británico, fijate). Por lo menos el italiano está al lado de un estanque donde hay barquitas de remos...seguro que ahí entrenan los de competición Oxford-Cambridge, jeje.
Mientras espero a que me traigan la comida me pondo a mirar el mapa y me da un mal: creo que he usado demasiados días en llegar hasta aquí y que tengo que apretar mucho o demasiado para llegar a Inverness con tiempo. Lo miro y remiro por todos lados y no me salen las cuentas...He tardado una semana en recorrer 2600km y todavía no he hecho ni la mitad del recorrido (para llegar a los 6000km esos que había calculado por lo alto). "Bueno, siempre me queda la opción de ir a Londres y estar en casa de una amiga una semanita" Opción que, amenazadoramente, empieza a cobrar fuerza...pero el del maillot del Euskaltel me lo quita de la cabeza: veo que el tío ya ha acabado de comer y sale del bar rellenando el botellín de la bici (estaba andando en bici, por eso llevaba maillot...) con una botella de Smirnoff llena de un líquido transparente...yo no digo que sea vodka, sólo que es un líquido transparente... Flipo más todavía cuando el ciclista, una vez llenado el botellin, se pimpla lo que le queda en la botella!!!! Es que la botella de cristal pesa mucho para llevarla en la bici...
Vuelvo a mis pensamientos y me sacan la comida... "fuera pensamientos, come y luego buscas un choco donde quedarte a estudiar las opciones con el mapa y toda la pesca"
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| Oxford (en el gallumbo) y Cambridge, y no están remando... |
Una vez comido, lo dicho, me voy a buscar un parquecillo donde comerme la cabeza y...voilá!! Me topo de morros con.... la University de Cambridge!!! Espectacular, muy bonito, con todo el jardín super cuidado y gente super estirada y bien vestida...me saco una foto con mis pintas de piojoso y se me ocurre sacarme una con la funda de las alforjas de la moto, que son de la marca OXFORD. Jejeje, me saco la foto rápido porque viene un grupo de estirados que se habían quedado con el vagabundo que estaba con un mapa por ahí tirado...y solo falta que se lo encuentren vacilando con las alforjas de Oxford. La pena es que al final, la foto saldría oscura y no se vería lo de Oxford...kagüen!!
Vuelta a lo que tengo que pensar: me quedarán más de 3000km, 7 días y la cadena de la moto está estirándose (ya le queda poco para darle otro apretón). Tengo poco tiempo, muchos km, y una cadena de moto en malas condiciones. La raja de la bota sigue creciendo y la matrícula cimbrea un huevo... y tengo una amiga en Londres. Puedo cambiar los 7 días de viaje por 7 días de turismo londinense. La verdad es que es para pensárselo, que uno está de vacaciones para disfrutar de ellas, y no para agobiarse. Le llamo con dudas para ver como está la cosa, porque si lo del turimo londinense está complicado, no hay más coj... que tirar pa´lante. Por suerte, no coge el teléfono y no le doy más vueltas: adelante!! "Si el tiempo va justo, pilla autopista (además en Gran Bretaña son muy buenas y gratis); si la cadena muere, la cambias; y si pasa algo más, ya le buscarás solución" Así que tiro pa´lante y sigo alejándome cada vez más de mi casa...el objetivo es Inverness.
Sin pensarlo mucho más sigo rumbo Norte por carreteras secundarias, ya que hay que seguir disfrutando del viaje y como digo yo "se me hará tarde cuando no esté en Plymouth el día 14 a las 15:30". La verdad es que no parece tan complicado esto de ir por la izquierda, sobre todo si vas por zonas donde no hay muchos cruces. Eso sí, te pegas unos sustos en las curvas a la derecha que te cagas: imaginate que estás dando una curva a la derecha (pero imaginatelo, eh?) con la moto y de repente te encuentras con un coche que viene frente y situado a tu derecha...¡¡Eso no debería estar ahí!!! Me kago encima!!!... pero no, él está bien colocado y tú, si no te has saltado la linea continua, también. El coche se tiene que cruzar contigo por tu derecha y lo hace sin inmutarse, como es lo normal...
Al final del día me pongo a buscar un sitio para acampar y acabo en una especie de club de pesca, con campo de tenis y de golf. Hablo con los dueños (tienen un sitio de acampada para los que van con tienda de campaña a pescar y a jugar al golf...) y resulta que tienen una casa en Torremolinos (qué gracia como pronuncian "Torremolinos" jeje). Son la típica parejita inglesa aparentemente jubilada que te encuentras veraneando por Andalucia. La hija está también por el sur de España y se está viniendo a casa recorriendo toda la costa en coche. Me resulta familiar...
Le comento al hombre a ver si conoce algún taller cercano donde mañana pueda ir a tensar la cadena de la moto. Me dice que tiene un amigo llamado John Brown (indio txiki bat zen!!!) en el pueblo con un taller de coches, y que también es motero. Txatxi.
Monto la tienda con un cielo de impresión: ha estado todo el día con chubascos aislados y ahora hay una nube que descarga algún rayo que otro impresionante cerca del camping. No llueve, así que me relajo un poco en la orilla del estanque que tienen para pescar y me meto en la tienda. Hay que ver que pronto se hace de noche con esto del cambio de hora.
Me meto en el saco a dormir y esperando haber tomado la decisión adecuada con lo de seguir adelante.
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| Vaya nubes tienen los ingleses! |
DIA 9
08/08/2011: Gaingsborough-Galashiels. 448.5km. Muro de Adriano y chupando
frio.
A las 7 arriba!! La verdad es que hoy me ha dado menos pereza de lo normal levantarme...bendito cambio de hora!. A la noche no ha llovido, así que puedo recoger la tienda seca. Mientras estoy montando la moto, se me acerca el dueño del camping en su coche y me dice que viene del pueblo, de hablar con su amigo John Brown para avisarle de que iré allí a tensar la cadena de la moto (si soy capaz de encontrar el taller, jur jur). Qué tío más majo!! Acabo de montar la moto y se me acerca la mujer del dueño y me dice que en lugar de cobrarme 10libras por la noche, me va a cobrar 5...qué tía más maja!! Con una sonrisa de oreja a oreja y una barba que no mejora con los días, me voy al edificio del camping-campodegolf-sitiodepesca a desayunar. Sacan la carta de desayunos y..tachán!!! Tenemos un desayuno que se llama "Eagle's breakfast", un señor desayuno con huevos y todo, pero hay que esperar a que llegue el cocinero para prepararlo. Pues espero.
Mientras, aparece el dueño del camping, que también va a desayunar y charlo un poco con él hasta que llega mi "desayuno del águila". El desayuno incluía un té, que a mi no me gustaba y lo cambié por un chocolate calentito. En cuanto veo el desayuno entiendo la cara de la camarera cuando le digo que tomaré un chocolate caliente con...(al loro) 2 huevos fritos, 2 tiras de bacon, 2 salchichas, una rodaja de morcilla, un tomate asado, 2 rebanadas de pan, una torta de maiz, champiñones y... alubias! Desde luego las águilas inglesas tienen que estar como terneros si desayunan esto todos los días! Como me gusta poco comer, me lo como todo más contento que chupin...con esto casi no hace falta comer al mediodía!
Con el estómago bien lleno me voy al pueblo a buscar al bueno de John Brown: tiene un garage pegado a una gasolinera (tipical British) y no deja de sonreir en ningún momento. Me tensa la cadena, no me cobra nada (y eso que tiene fama de caro esto de Gran Bretaña) y me indica que vaya al interior de la tienda para sacar dinero en metálico (ya era hora macho). La cadena, ha tenido que tensarse una posición para volver a estar bien y me quedan 2 posiciones para llegar al tope...paso de hacer cuentas para saber si llegaré a Plymouth, la suerte está echada y prefiero no pensar...
El objetivo (optimista) de hoy es llegar a Edimburgo, estoy empeñado en llegar a Escocia a tiempo y tengo que tirar pa arriba sin miramientos. Me pongo a ello por una carretera super chula para andar en moto, llena de curvas en una llanura y con buen asfalto. La carretera tiene carteles con un motorista dibujado que rezan "ride or die", francamente, la carretera mola; pero los txaparrones que caen de vez en cuando, el viajar solo y los coches que aparecen en el carril de tu derecha te hacen tomártelo con calma. De repente aparece en la carretera el típico cartel de las películas "ROAD CLOSED AHEAD", ese rojo con letras blancas que te dice que si sigues por este carril con un autobús que no puede bajar de 50mph pegarás un salto del copón ... como no tengo autobús, me quedo con cara de empanau hasta que me dicen por donde puedo seguir, porque no pone nada de rutas alternativas. No sería el ultimo cartel de estos que encontraría (y yo seguiría sin autobús, meka...), pero gracias a la técnica de "gira a la derecha, luego a la izquierda dos veces y luego a derecha otra vez" no supondrán mayor problema...
Me despido de la mujer, quien me confiesa que se ha visto en la misma situación que yo y ha agradecido que alguien la ayudara (buena gente), y sigo de memoria las indicaciones de "el que sabe donde hay un camping en Macclesfield". Mientras paso por un cruce, un pub (está lleno de pubs!) voy mirando los cartelitos de las casa en busca de un Bed&breakfast. Paso otro cruce y sigo buscando en las casas algún cartel interesante, ya que todos son de agencias inmobiliarias. Y cuando estoy dando una curva a la derecha...me encuentro un coche que viene hacia mi, de frente por mi carril. Freno a tope, el coche frena pero...CRASH!! Un sonido de golpe sordo y seco se me ha quedado grabado a fuego en la cabeza. "Gilip...!!! Estabas tan empanao buscando el sitio para dormir que al girar un cruce a la izquierda te has metido en el carril de la derecha!!!" Salgo despedido por encima de la moto, aterrizo en el morro del coche y luego en la acera. La moto cae y del coche sale una chica rubia gritando y llorando. Salen los vecinos para echar una mano, sacan la moto y el coche de la carretera, a mí me echan una mano y la pobre chica sigue histérica. La puñetera curva es más ciega que Rompetechos y no es un buen sitio para hacer una reunión. Me acerco a la chica y le digo que estoy bien, que lo siento y que no se preocupe mientras voy asimilando lo que ha pasado...Pero no me hace caso y yo tengo algo dolorido el bajo vientre. Llama sus padres entre sollozos.
El tiempo parece bueno, no llueve y hoy toca pasar por otro de los lugares míticos de Gran Bretaña: Stonehenge. Por la caravana que había para llegar al sitio (además pillaba de paso), parecía ser el sitio más importante de Gran Bretaña...por suerte, yo voy en moto, jejeje. El encargado de vigilar el parking me deja aparcar la moto de gratis, un tío grande con melenas y barbas rubias que se confiesa propietario de una kawasaki negra de 1000cc, sin carenado y con unos escapes de carbono enormes...rock&roll! Me saco la foto de rigor y a comer!
DÍA 15
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| Muro de Adriano...y no es que la moto sea grande. |
Me detengo a comer en Durham y luego me pongo a buscar carretes de fotos para mi máquina, que como temía, se me iban a acabar los rollos antes de lo deseable. Encuentro una tienda de fotos en unos grandes almacenes, en donde el dueño es un cincuentón que tiene una GSX-R 1000...Me advierte que tenga cuidado con las "speed cameras", que por donde voy hay algunas sin señalizar. Jope con el abuelete...Carretes de fotos, lo único que tenía de Fuji de 200 ISO era uno de 24 fotos, eso me dura un suspiro.
Enfilo hacia "Adrian's wall": yo, en mi ignorancia, no tengo ni idea de lo que es Adrian's wall; pero en el mapa lo marca bastante, así que será un sitio importante/impactante...la madre que...! Yo que esperaba encontrarme la muralla china pero en versión inglesa, resulta que el famoso muro es un muro de piedras mu largo, pero que no sobrepasa el metro de altura!!
Continuo por la carretera que sigue el super-muro. Después de pasar Longtown se me enciende el pilotito de la reserva y el siguiente pueblo está a 11 millas, en Langholm, no problem. Entro en Escocia (por fin!!!) con un nubarrón de esos que te mojan... lo mejor llega cuando llego a la gasolinera de Langholm y está cerrada!! Un lunes a las 18:00!! Por qué???? Me acerco a un hotel que hay al lado de la gasolinera y pregunto por la siguiente gasolinera más cercana. Nada, que hay una en dirección a Edimburgo (la mía), en Hawick a unas 23 millas y otra en Longtown. Realmente no sé cuánto dura la reserva de la moto, creo que unos 40-50km y 23 millas son cerca de 35km...ante la cara de no saber qué hacer (no veas lo que jod...tener que retroceder) me dice uno del hotel "yo daría la vuelta, porque creo que vas a andar un poco justo". Decido hacerle caso a regañadientes y vuelvo a salir de Escocia (con lo que me había costado!) en busca de la gasolinaaaaaa (como Humungous en Mad Max 2). Le echo el caldo a la sedienta moto y vuelvo a entrar en Escocia. Menos mal que hice caso al del hotel! Porque la carretera que seguía después no podía estar más desierta y dudo mucho que hubiera llegado al siguiente pueblo.
Y es viajando por esa carretera cuando me doy cuenta de un pequeño detalle que no menciona el caca-libro de caca; y es que, en Escocia, en agosto, cuando no pega el Sol y vas en moto algo mojado, hace un frío que pela!!! Madre mía!! Parecen que me voy a partir los dientes del castañeo dentro del casco y empiezo a ver complicado y sin sentido lo de llegar hoy a Edimburgo. Sí, definitivamente hoy no llego a Edimburgo y me pongo a buscar alojamiento en Galashiels, un bonito pueblo que tiene puesto en todos sus Bed&Breakfast un cartel de "no vacancies", bueno en todos no... al final encuentro uno que pone "yes, we have vacancies" en un cartel en la entrada (y sin preguntarlo!), me meto por ahí con la moto y mis temblores y veo que es una casa preciosa, de cuento de hadas. Toda hecha de piedra y con pinta de no muy económica..., pero bueno, a lo mejor hay sorpresa y si no, sabrá si hay algún sitio para dormir por aquí cerca.
Cuando llego a la puerta de la casa me abre un hombre mayor, alto, delgado, con gafas y de esos que tienen una papadilla que les baila cuando hablan:
- Hello (me)
- Hello (he)
- I need a place for sleeping, how much is one night here?
- Fifty pounds (toma Geroma!, si ya tenía frio, con esto ya me deja al borde de la hipotermia)
- Fifty pounds? And is there any cheaper place here around? I just want a dry bed for sleeping, nothing else.
- No, you don´t understand me, I say forty pounds.(será por el frío o así, pero aún así tampoco quiero pagar 40 libras por dormir..)
- Ok, but is there any cheaper place here around (yo seguía buscando el sitio modesto para dormir)?
- No, you don't understand me, I say thirty five pounds (¿?, ahí sí que no me he confundido yo...pero eso sí estoy dispuesto a pagar, le digo que sí)
- Thirty five? Ok, it´s ok!
- Yes? Do you want you want to see the room?
- Ok, but if it costs 35pounds it is OK (ya se estaba haciendo de noche y quería entrar en calor cuanto antes).
Le sigo al interior de la casona y la verdad es que es un pasada, está todo cuidado al detalle, con moqueta y alfombras por todos los lados. Me enseña el cuarto de baño y alucino como los pepinos: tiene una bañera con patas!!! Como las de las películas! No soy muy dado a los baños en bañera, pero creo que hoy voy a hacer una excepción, jejejeje...
Justo delante del baño se encuentra la puerta que da mi habitación, pero no mi habitación. Abre la puerta y aparece, subiendo en vertical, una escalera con todos los peldaños enmoquetados (antes muerta que sencilla) que lleva a...la buhardilla! Voy a dormir en el desván!! Normal, con tanto regateo...La buhardilla es bastante acojedora/pequeña, toda forrado de madera, con dos camas individuales, una televisión de pantalla plana, una mesita de noche y una mecedora. Tengo que tener cuidado para no caerme por el agujero de las escaleras y al levantarme, ya que con mi 1'76m (Vladimir Tkachenko) solo me puedo erguir en el centro de la habitación. Desde luego, lo único que necesitaba era un lugar seco y cálido para dormir y esto cubre de sobra mis espectativas.
Así que me apresuro a dejar todos los trastos por ahí y me voy a darme ese baño en la super-bañera (no tengo otra cosa en la cabeza desde que la ví). El baño, desde luego está en consonancia con el resto de la casa (excepto la buhardilla), con unos techos super altos, una ducha y la queridísima bañera. El dueño de la casa lo sabía, y por eso fue lo primero que me enseñó...lo que no me enseñó era cómo salía el chorro de agua caliente!! Parece un que está haciendo pis!! Con semejante infraestructura de fontanería mi gozo se queda en un pozo, porque llenar la bañera con ese caudal me va a llevar toda la noche. La lleno justo un palmo, lo justo para poder chapotear y relajarme y acabo el aseo en la ducha, con otro chorrito de pis de esos...Mientras me ducho, oigo voces fuera del baño (dentro sería preocupante...), parece que no estoy solo.
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| El descanso del guerrero-chapoteador. |
Después de la ducha, paso de cenar y me voy a mi habitación-buhardilla a echarme en la cama y ver la tele un poco. Enchufo el móvil para cargarlo, pero no se carga...parece que el cargador a muerto. El móvil todavía no, solo lo enciendo cuando paro con la moto por la noche, para dar los toques a la gente de casa y que sepan que sigo vivo, y esperemos que dure lo suficiente la batería, la misma bateria que en casa dura un día si lo dejas todo el día encendido. En fin, otra cosa más puede dar problemas (cadena, bota, soporte de matrícula...)
La cama es super blanda, tanto que parece de agua, pero es cómoda y me quedo viendo Gladiator en inglés. No está mal el sitio.
DIA 10
09/08/2011: Galashiels-Grantown on Spey. 469'6km. El ataque de los mosquitos de Grantown.
Aunque parezca mentira, he dormido como un ceporro en la cama esa! La verdad, es que tal y como acabo todos los días, creo que dormiría como un ceporro hasta en un campo de piedras. Me asomo a la ventana y veo que el cielo está azul!! Bien!. Saludo a las arañitas que vigilan la ventana y bajo a donde tengo la moto, para engrasar la maltrecha cadena de la moto, El Bed&Breakfast no tenía garage, por lo que la moto ha dormido en la calle, pero pegadita a la caravana donde duerme el casero. Os paso un video para que veais un poco de que estoy hablando:
Para engrasar la cadena, me salgo un poco del terrenito del alojamiento, para no manchar el patio con la grasa. La engraso pues, y para volver a donde estaba aparcada, arranco la moto. Cual es mi sorpresa cuando, al parar el motor, veo que empieza a gotear aceite por el filtro...¡ups! ¡¡Con esto tampoco contaba!! Curiosamente, el nivel del aceite no ha bajado, así que mucho no ha podido perder...a ver si ha sido de arrancar y parar tan seguido...No le doy más vueltas (el nivel de aceite no ha bajado) y me voy a desayunar.
Esta vez no hay desayuno del Aguila, pero sí que tenemos un buffet donde ponernos las botas con croissants, jamón de york, huevos duros y de todo...excepto Cola Cao!! Por fortuna, la sirvienta atiende mis plegarias y me trae en un santiamén un vaso de "hot chocolate".
En el Bed&Breakfast no estoy solo, también hay un par de alemanes y una familia italiana, todos con coches alquilados. Cuando voy a por los trastos para montar la moto, la familia Italiana se deja la puerta de la habitación abierta y veo que tiene...¡una mesa de villar!. Jejeje, está claro que ellos no regatearon con el precio de la habitación, porque la mía era casi del tamaño de la mesa de villar...
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| Tipical Scottish Road |
Bueno, a la moto! Que hoy tengo que llegar hasta Inverness!! (otro objetivo optimista). Me dirijo a Edimburgo por una carretera que va a ser la tónica en Escocia: carretera con río al lado, orillas del río con flores moradas y algún pueblito de vez en cuando. Muy bonito, la verdad.
Quiero evitar entrar en las grandes ciudades en el viaje, pero todavía estoy buscando carretes de fotos de 200ISO y me han dicho que Edimburgo es bonito. Pues nada, me meto de lleno en la capi... no encuentro carretes pero sí una tienda de souvenirs, donde veo la ocasión de quitarme uno de los objetivos del viaje: quería comprarme una falda para volver en con la falda puesta a casa, pero valen un pastón...así que me compro una bufanda, 4 txorradas y un par de cosas que me habían encargado (un gorro y una caja de pastas escocesas) Como sigo sin encontrar carretes, lo doy por perdido y me dispongo a salir del Edimburgo, apenas pierdo toda la mañana en la maniobra; eso sí, ya aprendo que la Ring Road (dibujada con un anillo tipo "anillo único" en las señales de tráfico) es la circunvalación.
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| Castillo de Stirling y el caballero oscuro... |
Paso por Stirling y le echo gasolina a la moto. Para que no pase lo mismo que ayer, he decidido no esperar a que se encienda la reserva para buscar gasolinera; cuando lleve 200km recorridos me pongo a buscar gasofa (la moto hace más o menos 300km, pero no quiero retroceder más veces). En Stirling veo un monumento a Rob Roy y en las afueras un castillo en lo alto de una colina, la mar de majo. Voy con el tiempo justo (y las fotos), pero habrá que tirar una foto...me paro a la izquierda en un aparcamiento y me saco la foto...no sin antes mover la moto para que un autobús de jubilados pueda aparcar a ver el castillo. Cuando vuelvo a la moto, veo que está goteando..."kagoenlaletxe! y eso?" Me agacho y el conductor del autobús y un par de jubilados se ponen también "a ver que pasa". Lo toco y no es aceite, por lo menos ya no pierde aceite...es gasolina!!! Ahora se va a poner a perder gasolina la moto o que!! Pues si que tiene día explendido la niña! Pensando y ayudado por los jubilados y el conductor...parece que la gasolina la está perdiendo por el rebosadero. Claro ! Acabo de llenar el depósito y la moto está aparcada con una ligera pendiente. Como no tiene más liquidos que perder, tampoco le doy más vueltas, en marcha y ya veremos si es que hay demasiada gasolina en el depósito...
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| Castillo de Dunnotar, o lo que queda de él... |
Hoy es el día de castillos, la verdad es que estoy bastante motivado, ví en una revista una foto del castillo de Dunnotar y es algo que no me quería perder. El castillo en cuestión está en la costa este de Escocia, a unos 25km al sur de Aberdeen. Está en ruinas y es un lugar en el que William Wallace quemó a 167 ingleses que estaban encerrado allí, angelito...y a pesar de estar en ruinas, sería el castillo que más me impresionaría de todos, por donde está situado, en un precipicio rocoso rodeado casi por completo por el Mar del Norte y unido a la costa por un pedazo de tierra. Para acceder a él, hay que bajar hasta casi el nivel del mar y luego subir por unas estrechas escaleras.
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| Glamis Castle. |
Después del castillo de Dunnotar, dejo la costa y me voy hacia el interior, en busca del castillo de Glamis. Éste sí que es de cuento de hadas, todo restaurado, con los jardines muy cuidados y un montón de torres puntiagudas. De cuento vaya, aunque me quedo con el de Dunnotar...En Glamis aprovecho para comer una ensalalita y un filete pequeño en una tienda del pueblo, en la que venden de todo (menos carretes de fotos de 200ISO) y además tiene un comedor txikitín.
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| A Colnabaichin lleno de bachinis! |
Con el estómago a la mitad de su capacidad me dirijo hacia las Highlands. El camino lo escogí ayer, mientras hacía la ruta de hoy da un poco de cosa: voy por una carretera de doble sentido de circulación, con amplios arcenes y tengo que abandonarla para meterme en otra carretera que ni siquiera está pintada y por la que no entran dos coches...pero es lo que dicen las hojas del depósito y el mapa. A ello! La carretera resulta ser muy bonita y divertida: está llena de cambios de rasante y curvitas y rodeada por árboles que de vez en cuando desaparacen y te dejan ver un poco el paisaje.
La carretera me lleva a un pueblito (Colnabaichin) al lado de un río y un bosque (cómo no) desde donde sale otra carretera que empieza con una pendiente del 20% (éstos no se andan con txikitas) y tras esa pendiente, las Highlands: espectacular. Es como un paisaje lunar, no hay árboles, tan sólo montañas de pequeño tamaño y una carretera de las atraviesa sin que aparezca un cruce u otra carretera en varios kilómetros.
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| Las afueras de Colnabaichin |
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| En medio de ninguna parte...las Highlands |
Mientras conduzco por estas montañas, me voy dando cuenta de que estoy empezando otra vez a sentir frío. Llevo toda la ropa de abrigo que tengo, y las manos y los pies se me está quedando muy fríos. Con frío en Agosto...vaya vacaciones!! No obstante, a la misma latitud que Dinamarca o Suecia, en parte puede ser normal (anda que se quedó a gusto el de los consejos útiles del caca-libro de caca), por fortuna, hoy no me he mojado, sí no me habría congelado...pero aún así, hace frío; y en el momento en el que paso por una estación de esquí cerrada (sigue siendo verano) me entra más frio todavia..."Pero...¿cuando llego a Inverness? Que me estoy quedando pajarito!" Paso por el pueblo de Tomintoul y decido que no voy a llegar a Inverness, ya llegaré mañana, así que me paro en un pueblo llamado Grantown on Spey, a 40 millas de Inverness. Ya he chupado bastante frio por hoy.
En Grantown he visto algún cartel de albergue, así que me pongo a buscar, que con un poco de suerte vuelvo a dormir en cama, calentito y sin tener que regatear. Pregunto a un par de lugareños, que hablaban entre ellos en un idioma raro (sería gaélico Escocés) y que a mi me contestan en español (toma ya!). Localizo el albergue pero vale como que 30 libras o así y en cuanto lo veo se me pasa el frio, no por el precio (que podía ser), si no porque estoy parado en la moto. Me voy a buscar el camping.
Al llegar al camping tienen la recepción cerrada, pero una niña que estaba jugando por ahí me dice dónde tengo que preguntar. Me lleva a un bungalow de donde sale un tío con barbas, se coge una scooter y me pide que le siga para ver el sitio de acampada. Me señala una parcelita al lado de un arbolito para acampar, mu mono todo.
En cuanto me pongo a montar la tienda empiezo a notar que hay como una nube de mosquitos muy cerquita de mí...que además no se limitan a volar alrededor de mi cabeza si no que encima me atacan y me muerden!! Cuando me pongo a buscar el origen de toda esta gente, veo que el arbolito de la parcela es un tejo, que da cobijo a una comunidad de pequeños mosquitos a cambio de que éstos le protejan de los extraños que se acercan a él. De nada sirven mis intentos de diálogo con los pequeños insectos para convencerles que no quiero nada con el tejo (seguro que sólo hablan gaélico escocés), y los pequeños bichos alados se están volviendo unos petardos de impresión. Como paso de moverme, la solución que hallo es ponerme el Buff a modo de pasamontañas...y funciona. Ante la desencajada expresión de alguno de los campistas, que creen tener como vecino a un ninja o un terrorista (al final, el de Saint Maló va a tener razón y todo!) me pongo manos a la obra, y una vez montada la tienda, me meto dentro y los defensores del tejo se recojen en el tejo. Pero los muy cabroncetes te atacan en cuanto te asomas por la tienda! Menos mal que los mordiscos no hacen gran cosa...
Me pego una señora ducha y me voy a cenar al pueblo, a un hindú donde trabajan dos tíos la mar de simpáticos. Me recuerdan a Apud y a su compi del curro en el Badulake y me sirven el primer "Fish&chips" de todo el viaje. Está bueno, sin más, aunque habría agradecido comerlo sentado...(solo había 4 sillas en el local y estaban ocupadas).
Después de la cena, a dormir! Me voy al camping, pruebo meterme en una de esas cabinas rojas a ver que se siente, me meto en la tienda a toda pastilla (antes de que los mosquitos se enteren), luego me meto en el saco con la camiseta y pantalones térmicos puestos, que hace frío...
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| Teletransporte a Inverness...lo malo que no entraba la moto. |
DIA 11
10/08/2011: Grantown on Spey-Loch Lomond. 343'9 Km. Parece que llueve.
http://www.youtube.com/watch?v=zGSyrM6cKgQ (la canción es de un amigo de mi ex-compi de piso de Zaragoza, tiene copyright y más letra...)
Pues eso, llueve...He aprovechado un claro para poner las alforjas en la moto disfrazado de ninja (los mosquitos no se habían ido a desayunar) pero luego empieza a llover y decido esperar un poco para ver si para y acabo de recoger la tienda...no para.
Con la moto ya montada y empapado desde primera hora de la mañana, abandono el camping para ir al pueblo a desayunar...y a buscar carretes de fotos. Lo de los carretes de fotos es la leche: está lloviendo y he preguntado en la oficina de correos, en una tienda de arte, en un super y en una farmacia y no tienen. Ya no me quedan fotos, así que tengo que encontrar sí o sí; pero parece ser que en Grantown no va a ser.
Me pimplo un super desayuno con alubias (hay que afrontar la lluvia con energias) y enfilo hacia Inverness. Inverness va a ser como la meta de este viaje, una vez alcanzada, ya no tengo que pensar si debería dar la vuelta o no...porque ya estoy de vuelta, jejeje. Con cada día que pasa me voy acercando a casa, en lugar de alejarme.
No para de llover ni un momento y se me ocurre que podía utilizar los guantes de plástico de la gasolinera para proteger los mios y así no acabar empapado...pero para cuando encuentro una gasolinera ya están empapados. Veo que una pareja motera de Alemania ha tenido la misma idea...pero ellos tienen la ventaja de ser dos y de poder usar dos manos para ponerse las fundas. Yo tengo una (la otra es la que va a ser enfundada) y encima las tengo un poco atontadas por el frío. Después de romper un par de ellos, lo consigo..."menudo invento más cutre y encima se me van quedar las manos cocidas"
En Inverness por fin encuentro carretes!!! En una farmacia!! Resulta que los carretes de fotos los venden en las farmacias!! Me dan un vale de descuento para la próxima visita...que regalo a una señora que estaba tomando un café por ahí, yo no creo que lo vaya a utilizar. Por cierto, me están saliendo un porrón de granos en la cara...será acné juvenil...
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| Por fin en Inverness y con carretes! |
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| La monster en el Lago Ness... |
Y ya desde Inverness, uno se va hacia el mítico Lago Ness. Sigue lloviendo , pero a pesar de la lluvia, ya se empieza a ver que hay más turistas en la carretera. Me habían dicho que el Lago Ness no tenía gran cosa, que había otros más bonitos...y la verdad es que no les falta razón. Realmente no tiene nada especial, hay un castillo en el lago muy chulo; pero no se podía entrar porque estaba el parking petado y paso de meterme en follones. Además, el que va sobre una monster en Lago Ness soy yo, jejeje. Bien mojado eso sí, pero en una monster.
Sigo mi camino hacia el sur y las buenas temperaturas (iluso) y en Fort Augustus me pillo un atasco. Estoy justo detrás de una Volkswagen Transporter verde con matrícula española, mira que bien! El conductor de la furgo, al dar una rotonda, no la ve o mira para la izquierda (como siempre) y casi se lo come uno con un Volvo todoterreno que iba por la rotonda esa que se da en sentido de las agujas del reloj..."estarán acostumbrados", pienso.
Paradita para comer y resguardarme de la lluvia, porque...sigue lloviendo!! Entro en un restaurante de carretera y dejo toda la ropa de lluvia en la entrada. Sorprendentemente, funciona, y por dentro estoy seco...menos las manos, que están algo cocidas.
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| Cascadas y bahía a pie de carretera |
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| Otro castillito en el agua. |
Después de pasar Fort William me meto por una ruta de bordea la costa espectacular, llena de bahías larguisimas (no veo el mar en ningún momento) que tanto aparecen a la izquierda como la derecha. Con un montón de puentes y alguna que otra cascada de agua que da a la carretera (sigue lloviendo)...incluso un castillo como el del Lago Ness pero sin gente (se ve que ahí no hay monstruo...). Es en esa carretera donde veo un coche accidentado: estaba panza arriba en la orilla de la bahía, en un sitio que no cubría más de medio metro. Espero que salieran todos bien.
Ya estoy llegando al Lago Lomond, ahora sí que empiezo a notar que la ropa pesa y las manos parecen pasas cocidas. Aunque tenía intención de llegar hasta Glasgow, estoy hasta los huevos de mojarme (y mojado hasta los mismos) y encima aparece ante mí un cartel que reza "Youth Hostel" Un albergue!! Sin pensarmelo ni media, me meto en busca del albergue...que seguro que está seco!!
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| Albergue de Loch Lomond |
Salgo de la carretera general y voy siguiendo los carteles de Youth Hostel a través de una carretera estrecha y rodeada de árboles. De repente un claro y un palacete...que no! No es un palacete, es el albergue! Vaya chulada! Aparco la moto en una zona de gravilla y chorreando más agua que si me hubiera dado un baño con el monstruo del Lago Ness, entro en el albergue.
El albergue del Lago Lomond está en un claro del bosque desde el cual supongo que se ve el Lago Lomond, pero con la que estaba cayendo no se veía un cagao. Es todo de piedra y tiene un pórtico que nada tiene que envidiar al de un castillo medieval. El interior es como un laberinto, tiene 5 plantas, con las habitaciones en las 3 superiores, y las plantas son exactamente iguales. Yo todavía no me he enterado de cómo están distribuidas, porque cada vez que quería salir de la mía (compartida con otros 5 más) no me libraba de confundirme 2-3 veces de camino antes de encontrar la salida. Uno se siente un poco tonto.
Después de perderme un par de veces, me pongo a descargar la moto. Llevo todo el día bajo la lluvia y está todo empapado, pero por suerte hay una sala de secado en el albergue llena de tiendas y ropa mojada (parece ser que no soy el único que se moja cuando llueve). Al lado de mi moto aparece una Triumph Tiger con matrícula española...a lo mejor hablo con alguien en mi idioma y todo. Al final entre todo el follón del secado y la ducha (bendita ducha!!) se me pasa la hora de la cena y me quedo sin.
En la habitación coincido con el dueño de la Tiger: viene de Tarragona, acaba de coger a su sobrina en Glasgow (venía en avión) y se van a recorrer Escocia en un par de semanas (yo en 3-4 días...).
Hoy ha sido el día del diluvio, ha llovido sin parar desde las 4 de la mañana hasta la noche, me he mojado un poquito, ná más, pero ya estoy sequito y espero que todo se seque para mañana.
DIA 12
11/08/2011: Loch Lomond-Macclesfield. 511,8 km. ¿Y si te pasa algo que haces? Pos ya verás...
Amaneceeeeeeee...y sigue lloviendo...Bueno, por lo menos el catalán ha leído por ahí que hoy hará mejor que ayer (tampoco es difícil). La ropa y la tienda ya están sequitas y cuando bajo a desayunar veo desde el comedor un ciervo corriendo por delante del albergue. Que bucólico y pastoril! Desde el albergue del Lago Lomond sigue sin verse el Lago Lomond porque está todo nublado...Desayuno bien, con ganas, que hay que pillar fuerzas y me pongo a montar la moto (con el casco puesto, para no mojarme). Al lado están los catalanes haciendo también lo propio con la suya. Me despido de ellos y me pongo en marcha bajo la lluvia al más puro estilo Gene Kelly.
En la ruta de hoy no hay nada conocido/famoso, atravieso una zona montañosa del Oeste de Reino Unido, al sur de Glasgow que me recuerda a mi casa. Los montes son rocosos, y se alzan en frente de ti como enormes muros derruidos y cubiertos por la vegetación. Una zona muy bonita y en donde en un tramo de la carretera la gozas especialmente: vas por una carretera de doble sentido con un carril para cada sentido. De repente esa carretera se desdobla y se convierte dos carreteras separadas, una para cada sentido, de dos carriles cada una que ves como recorren trazadas diferentes. Ganas altura respecto a la otra, te acercas, te alejas y, lo mejor, es demasiado estrecha como para que los coches puedan aprovechar los dos carriles para adelantar, pero no para mí. Es como un scalextric! :-) Después de este tramo sigues pasando lagos y montañas sin parar. Parece que el catalán tenía razón, y la lluvia va amainando conforme avanza la mañana.
Paro a comer a eso de las 15:00 en un sitio en el ponen los platos muy bien de precio (o eso anuncian). Cuando entro en el bar estoy chorreando y el bar está todo cubierto por alfombras (qué manía con las alfombras). La camarera me dice que da igual y se le desencaja la mandíbula cuando me pido dos platos (1º y 2º, de toda la vida). Cuando el encargado me saca 2 vasos de agua y dos juegos de cubiertos se me desencaja a mí...resulta que un solo plato es suficiente para comer y yo voy y me pido dos. Creo que esta noche no ceno. Jur jur! Me como la ración de lasaña para 2 personas más feliz que chupín y el fish&chips entra con calzador, pero entra. Eso de las comidas ligeritas antes de viajar no van conmigo...
Después de comer paro en un taller para darle otro apretón a la cadena y el resto de la tarde pasa sin ninguna novedad, por una carretera llena de cartelitos de "ride or die", una chulada para andar en moto...cuando está seco.
Ya es hora de encontrar sitio para acampar, pregunto en un gasolinera y el tío se me ríe. Sigo buscando, encuentro un camping que todavía no han abierto y finalmente llego a Macclesfield. Allí pregunto a una señora que va en bici y...pobre mujer! La de vueltas que dio conmigo! Al principio me lleva a donde su profesora, porque dice que alquila habitaciones (bingo!). Resulta que la profesora vive en unas barcazas que hay el canal de Macclesfield y yo alucino si lo que me va alquilar para dormir es una barcaza...pero no está (mi gozo en un pozo). La mujer me dice que espere al lado de la barca, que va a preguntar por un sitio para dormir por ahí y que vuelve enseguida. Mientras vuelve (tarda un rato) mando los sms a casa para decir que va todo bien (de momento...). Cuando ya empezaba a dudar de si iba a aparecer ella sola o con un grupo de atracadores (el sitio donde estaba esperando no había nadie por ningún lado, como un callejón con la barca al lado), aparece. Me comenta que uno de un bar sabe donde hay un camping. Vamos al bar (es un pub) y la mujer se hace la pitxa un lío preguntando y se la hace a la camarera también. Al final pregunto yo y sale "el que sabe donde hay un camping en Macclesfield". Por fin algo de luz!! Se está haciendo de noche y soy yo el que esta empezando a preocuparme acordándome de la risa del gasolinero de antes...
Ya es hora de encontrar sitio para acampar, pregunto en un gasolinera y el tío se me ríe. Sigo buscando, encuentro un camping que todavía no han abierto y finalmente llego a Macclesfield. Allí pregunto a una señora que va en bici y...pobre mujer! La de vueltas que dio conmigo! Al principio me lleva a donde su profesora, porque dice que alquila habitaciones (bingo!). Resulta que la profesora vive en unas barcazas que hay el canal de Macclesfield y yo alucino si lo que me va alquilar para dormir es una barcaza...pero no está (mi gozo en un pozo). La mujer me dice que espere al lado de la barca, que va a preguntar por un sitio para dormir por ahí y que vuelve enseguida. Mientras vuelve (tarda un rato) mando los sms a casa para decir que va todo bien (de momento...). Cuando ya empezaba a dudar de si iba a aparecer ella sola o con un grupo de atracadores (el sitio donde estaba esperando no había nadie por ningún lado, como un callejón con la barca al lado), aparece. Me comenta que uno de un bar sabe donde hay un camping. Vamos al bar (es un pub) y la mujer se hace la pitxa un lío preguntando y se la hace a la camarera también. Al final pregunto yo y sale "el que sabe donde hay un camping en Macclesfield". Por fin algo de luz!! Se está haciendo de noche y soy yo el que esta empezando a preocuparme acordándome de la risa del gasolinero de antes...
Me despido de la mujer, quien me confiesa que se ha visto en la misma situación que yo y ha agradecido que alguien la ayudara (buena gente), y sigo de memoria las indicaciones de "el que sabe donde hay un camping en Macclesfield". Mientras paso por un cruce, un pub (está lleno de pubs!) voy mirando los cartelitos de las casa en busca de un Bed&breakfast. Paso otro cruce y sigo buscando en las casas algún cartel interesante, ya que todos son de agencias inmobiliarias. Y cuando estoy dando una curva a la derecha...me encuentro un coche que viene hacia mi, de frente por mi carril. Freno a tope, el coche frena pero...CRASH!! Un sonido de golpe sordo y seco se me ha quedado grabado a fuego en la cabeza. "Gilip...!!! Estabas tan empanao buscando el sitio para dormir que al girar un cruce a la izquierda te has metido en el carril de la derecha!!!" Salgo despedido por encima de la moto, aterrizo en el morro del coche y luego en la acera. La moto cae y del coche sale una chica rubia gritando y llorando. Salen los vecinos para echar una mano, sacan la moto y el coche de la carretera, a mí me echan una mano y la pobre chica sigue histérica. La puñetera curva es más ciega que Rompetechos y no es un buen sitio para hacer una reunión. Me acerco a la chica y le digo que estoy bien, que lo siento y que no se preocupe mientras voy asimilando lo que ha pasado...Pero no me hace caso y yo tengo algo dolorido el bajo vientre. Llama sus padres entre sollozos.
Llegan la policía y la ambulancia en un pis pas, ya es bien de noche. En la ambulancia me examinan y yo sigo con la parte baja de la tripa algo dolorida, con el vuelo, he golpeado el manillar de la moto con la tripa y supongo que eso tiene que doler un poco. No ven nada raro y me hacen firmar el parte médico y la renuncia por mi parte de ir al hospital a que me ingresen. No me duele nada más de lo normal y no quiero complicarme la vida.
Después de la ambulancia, toca la poli. Les digo que yo iba despistado buscando un sitio para dormir y en el cruce me confundí de carril. Me hace gracia en el momento en el que el policía me dice que he golpeado en el lado del copiloto del coche "en el del copiloto? No, en el lado izquierdo del coche", le corrijo; y cuanto lo digo me doy cuenta "Xabi, en el Reino Unido, el copiloto está en la izquierda del coche, melón!" Me dicen que me van a poner un intérprete y a ver si les puedo acompañar al coche. Yo estoy preocupado por la moto, porque como me lleven a comisaria, a ver qué va a pasar con ella y ya tengo un disgusto del carajo: ¡Me faltaban 3 días para llegar a Plymouth!! Ya en el coche me ponen un intérprete por tlf; la situación en este momento es algo rara: yo entiendo al policía lo que me va a preguntar, pero espero a que el intérprete (al otro lado del tlf) me lo traduzca, le contesto en español y entonces el intérprete se lo traduce al poli. Al final, le oigo que me va a preguntar el nº de tlf y se lo digo en inglés, antes de que me pase el tlf. Luego el policía me confiesa que en un par de semanas coge vacaciones y se va a Fuengirola (dicho con acento inglés). Yo le recuerdo que tenga cuidado al conducir, que se allí se conduce por el otro lado...Los policías me comentan que a partir de ahora se encargan de todo las compañías de seguros y se marchan con la ambulancia. Me dejan libre.
El padre de la criatura me pregunta cómo estoy y con una sonrisa se despide diciendo que todo lo malo que ha pasado sea el parachoques roto del Opel Corsa (en Reino Unido Vauxhall Corsa). Por suerte, iba muy despacito con la moto y la cosa no parece grave. La moto todavía ni la he visto.
La moto la tiene un tal Ray, un hombre soltero que vive justo el lado de la curva de marras. De hecho, la puerta de su casa da a la susodicha curva. Cuando hablo con él, me dice que si quiero puedo montar la tienda de campaña y dormir en su jardín "gracias Ray!! Te quiero tío". Le echo un vistazo a la moto con la linterna y parece que tiene el depósito desplazado hacia adelante. Intento levantarlo y cuando lo consigo, no soy capaz de colocarlo en su sitio. Parece ser que el golpe de la tripa me lo ha dado el depósito (o he golpeado el depósito con la tripa), y he doblado el soporte del depósito de la moto con un golpe de cadera que ya quisiera Chayanne poder hacer, jejeje. Menos mal que me duele la tripa, porque llego a darle con los huevos y esta noche cenaba tortilla...
Ray se empeña en echarme una mano para colocar el depósito y le digo que lo deje, que mañana lo miro con más calma. Ya es de noche y para colmo se pone a llover...y yo todavía sin montar la tienda. Cubrimos la moto con un plástico, Ray me echa una mano a montar la tienda y me dice a ver si le acompaño a tomar unos potes. En este momento, lo único que quiero es meterme en la tienda y descansar...se va sólo.
Estoy sin cenar (ya he comido bastante), y hecho polvo. Pongo el móvil a cargar, pero sigue sin funcionar el cargador (la madre que...). Me lavo los piños y me meto en el saco a dormir. Por hoy ya está bien y mañana será otro día. Veré lo que le ha pasado a la moto con la luz del día e iré a Londres, a donde mi amiga Cris. Me vendrá bien..."y si pasa algo? Pues ya ha pasado. C'est la vie".
DIA 13
12/08/2011: Macclesfield-Londres. 320km. Show must go on.
La casa de Ray es una villa adosada con un pequeño jardín que rodea la casa por un lateral (al otro lado está el adosado) y con un pasillo de piedra que va desde la puerta de entrada a la calle, a la curva de marras. Yo he dormido en la parte trasera, al lado de un huerto de tomates que tiene el hombre. La casa tiene varios pisos y un baño descomunal, con una bañera proporcional al baño y que estaba lista para el baño en el momento del accidente. Lo vi cuando fui al baño ayer..."creo que le he cortado el rollo al hombre".
Sorprendentemente, me levanto bastante bien, sin dolor alguno, pero sí una pequeña molestia en el bajo vientre. Ha estado lloviendo toda la noche y está todo empapado. Salgo de la tienda en busca del baño y veo la moto aparcada en el pasillo de piedra y cubierta por una bolsa de basura por la lluvia "luego te toca a ti". Me visto, recojo todo y me dirijo hacia la moto. No tiene mal aspecto, esta es la lista de daños:
- Cascote en el guardabarros delantero.
- El foco mira un poco pa la derecha "a ver si he doblado la horquilla"
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| Recuerdo de Macclesfield |
- El depósito está fuera de su sitio, no lo pudimos encajar ayer.
- Estribera derecha partida. Parece que se tumbó la moto sobre ella al caer.
- Tubo de escape derecho con un pequeño bollo...OUGH!!!
- Las alforjas, a pesar del golpe, siguen en su sitio, tienen algún descosido, pero mantienen el tipo.
- La caja de pastas escocesas que compré en Edimburgo se ha abollado, ahora ya es única.
- La caja de pastas escocesas que compré en Edimburgo se ha abollado, ahora ya es única.
- Arranca sin problemas, pero la luz de freno se queda todo el rato encendida. Es por la estribera, al estar partida, el botón que la apaga está todo el rato sin pulsar. Vamos a ello.
Ray no está, pero me ha dejado su caja de herramientas a mano y una tarjeta de un taller de motos por si tengo problemas. Con una llave inglesa enderezo el soporte del depósito, no queda perfecto, pero por lo menos cierra. La estribera parece que aguanta, pero no me voy a poner de pie sobre ella. Anulo la luz de freno con una brida, ahora mismo ya no se enciende cuando piso el freno trasero, pero al menos no está todo el tiempo encendida y se enciende cuando acciono el freno delantero. No está tan mal la cosa, ...ahora te vas a cagar.
Ray no está, pero me ha dejado su caja de herramientas a mano y una tarjeta de un taller de motos por si tengo problemas. Con una llave inglesa enderezo el soporte del depósito, no queda perfecto, pero por lo menos cierra. La estribera parece que aguanta, pero no me voy a poner de pie sobre ella. Anulo la luz de freno con una brida, ahora mismo ya no se enciende cuando piso el freno trasero, pero al menos no está todo el tiempo encendida y se enciende cuando acciono el freno delantero. No está tan mal la cosa, ...ahora te vas a cagar.
La moto entró de frente en el caminito de la casa de Ray y no hay manera de darle la vuelta. Tiene que salir de culo, hacia atrás. La moto sale justa por la puerta del jardín con las alforjas rozando los bordes de la puerta y desde la puerta a la carretera tenemos...50cm de acera!!! El panorama es cojonudo: tengo que sacar la moto marcha atrás para meterla de lleno en la carretera (con esa porquería de acera poco se puede hacer), arrancarla en plena curva para cambiar de carril a toda pastilla (recordad que ayer acabé en el carril que no era) en el mismo sitio donde hacía unas horas me la había pegado contra un coche. Por más vueltas que le doy, no veo otra manera..."Hay que hacerlo Xabi, así que hazlo y punto". Me pongo a buscar a gente, para ver si alguien me puede echar una mano con el tráfico (sería cojonudo que me volvieran a dar otra vez en el mismo sitio, menuda risa para la poli), pero no encuentro a nadie. Me estoy empezando a desesperar...por fin aparece uno y me echa una mano. Saco la moto, y empujando la subo a la acera a toda pastilla, para seguir empujándola hasta salir de la p...curva y entonces cambiar de carril. ¡Primera prueba superada!
Una vez fuera de la curva, ya es todo más fácil. Arranco la moto y me mentalizo "lo que pasó ayer fue por confundirte de carril, si no te confundes no pasa nada, adelante". Hoy tengo la mayor parte del recorrido por autopista, sin cruces ni opciones a confundirse de carril. Podría haber programado todo el día por autopista, pero todavía me gusta andar por carreteras secundarias, así que un poquito de eso ya me meto.
Llueve de vez en cuando, pero muy poco y el pinlock del casco se me está empañando...Es un invento cojonudo, pero cuando se quiere empañar ya puedes abrir todas las ventilaciones del casco que le da igual. Empiezo a tener problemas con el vaho, menos mal que el día está algo más luminoso...Entre pitos y flautas, no sé cómo lo hago, pero me meto en la única autopista con peaje de todo el Reino Unido...será por el vaho del casco.
Para a comer en una cafetería de esas de autopista. Pillo una hamburguesa y enciendo el teléfono móvil para llamar a Cris, para ver dónde vive y esas cosas. El teléfono móvil lleva sin poder cargarse desde que salí de casa y como era de esperar, no tiene batería suficiente para llamar...En la mesa de al lado a un chico de ojos rasgados con un portátil, le pregunto a ver si puedo conectar el móvil ahí para cargarlo un poco. Me mira con cara desconfiada y me dice que no. A lo mejor se pensaba que le iba a meter un troyano con el móvil y descubrir así sus planes de dominar el mundo...en fin. Voy a una tienda de teléfonos y tampoco me dejan cargarlo; pero encuentro unas cabinas telefónicas que funcionan con tarjeta de crédito. ¡¡¡Salvado!!! Hablo con Cris y me da las instrucciones para ir a un sitio llamado Candemtown. Limpio el pinlock y ya no se empaña. En marcha!
¿Habéis entrado alguna vez a una capital de país conduciendo? Siempre es algo que puede ser complicado, sobre todo si no conoces bien la zona y si los coches van por el carril que no es!! Menos mal que el casco ya no estaba empañado. Me meto por no se qué circunvalación, y pregunto a un tipo. Mi salida es la 1005 o así..."¡¡¡¿cuántas salidas tiene la circunvalación?!!!". Enfilo y después de preguntar una par de veces o 3, confundirme de carril en otro cruce (esta vez si me dí cuenta a tiempo) y de rodearlo un par de veces, encuentro la parada del metro de Candemtown.
Aparco en un parking de Sainsbury's y como es solo para clientes, entro a por una Coca Cola mientras espero a Cris. Son cerca de las 16:30 y una vez aparque la moto tengo tiempo de sobra para relajarme un poco.
La casas de Cris es la "tipical Inglish house" que se ve en todas las películas de casas adosadas. Nada más entrar tienes una escalera que sube hasta el baño y luego sube la planta donde está el salón, cocina y habitación. Y el salón da a la calle principal por un ventanal amplio. Cuando llegamos Dani (el chaval de Cris) no ha llegado todavía y toda la casa es cubierta por todas las cosas que tenía que secar (gracias Cris y Dani por la paciencia). La moto se queda en la calle, se ve desde el salón, lo cual tranquiliza un poco después de enterarme que Londres, concretamente Candemtown, está siendo machacado por un grupo de gente que se dedica a quemar casas y todo lo que pille a mano...buen panorama. Aprovecho para darme una ducha (ayer no me duché con todo el follón) y descubro que se me está poniendo el testículo derecho rojo...no duele, así que me supongo que será del porrazo de ayer. Algún vaso sanguíneo se rompería en la tripa y la sangre extravasada baja por gravedad a donde puede...Como no duele...
Después de 13 días haciendo turismo solo y encima de la moto, la opción de dar una vuelta por Londres acompañado y utilizando el "subway" es más que golosa. Así pues, vestido de persona y con unas barbas de cuidado, vemos en lo que queda de tarde el puente del Milenio, London eye, el parlamento con el Big Ben, Picadilly, Trafalgar Square...y finalmente vamos a casa de unos amigos de Cris a cenar una barbacoa. Buen plan. Mañana podría llegar a Plymouth y todavía me sobraría medio día para coger el ferry. La aventura está dando sus ultimos coletazos.
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| Puente del milenio |
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| Big Ben y London Eye |
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| Picadilly |
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| Uno de los miles de teatros de Londres |
DÍA 14
13/08/2012: Londres-Okehampton. 472km. Hoy tampoco llego a Plymouth.
Pero qué bien se duerme en casas de conocidos!! Con las pilas bien cargadas me levanto y me pongo a recoger un poco todo el desastre que había organizado. Entre todos recogemos la confort-rest el salón y me pongo a montar la moto. Parece ser que no la han quemado, jeje; pero sí que tiene la luz de la matrícula colgando. Con un poco de cola termofusible que me deja Dani lo pego y ya tá arreglado. Para salir de Candemtown y Londres, Dani me da unas instrucciones y me recomienda que me pasee por el centro con la moto, que atraviese Londres en lugar de rodearlo por la variante...pero uno tiene todavía un testículo que tiende a ponerse morado y no tiene muchas ganas de andar callejeando. Mejor cojo la variante.
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| Como en la peli de Excalibur!! |
Como siempre, cuando me pongo a revisar la ruta mientras me traen la comida, me doy cuenta de que estoy siendo un poco optimista con eso de llegar a Plymouth hoy. El atasco de varios km de Stonehenge me ha retrasado bastante (uno no puede ir a 120km/h en un atasco, ni en moto) y hay una opción de camino directo (y aburrido) a Plymouth y otro dando un rodeo...si voy por el largo, ando algo justo de tiempo. Me voy por el largo.
Recorro la parte de la costa del Sur de Gran Bretaña que da al Norte pasando por varios pueblos. En uno de ellos el camino tiene dos opciones: una por la costa y otra por la colina. Decido subir a la colina por una pendiente del 25% nada más empezar!! Buen comienzo y pobre cadena...El paisaje es curioso, viendo por un lado el mar y por otro laderas llenas de flores moradas. La carretera, que parecía divertida al principio, se convierte en una trampa al tener gravilla acumulada en la mayor parte de su recorrido y por todas las zonas de la calzada, no sólo los bordes. Y para colmo, empieza a llover.
Abandono la supercolina bajando por otra pendiente no menos pronunciada y llena de gravilla de esa que te tira al suelo...y enfilo hacia el sur, por una carretera más agradecida para ir en moto, con unas hierbas altísimas que crecen a ambos lados de la misma. Si no estuviera lloviendo y no viera constantemente el brillo irisado de las manchas de combustible sobre ella, sería divertido.
Son las 20:00 y me quedan 40km para llegar a Plymouth, podría llegar hasta Plymouth, pero está lloviendo y como no mande un mensaje pronto a casa se van a empezar a preocupar...y visto lo que me paso en Macclesfield, el mensaje lo mandaré cuando ya tenga un sitio para dormir. En las afueras de Okehampton encuentro un hotel a pie de carretera, con opción de camping. Como está lloviendo, me quedo con una habitación que tiene el baño compartido. No es gran cosa, pero me puedo relajar tranquilamente en la habitación. Esta es mi ultima noche en UK.
DÍA 15
14/08/2011: Okehampton-Plymouth. 70km. La sorpresa del viaje.
Hoy sí! Hoy sí que llego a Plymouth!! Me levanto de un relajado que da gusto. Sólo me quedan 70km para llegar a Plymouth, eso se hace en un pis pas!! Además...no llueve!!! Salgo de la cama con mi testículo morado (ya es oficial, está morado, pero como no duele...) Desayuno, monto la moto y me pongo en marcha con la monstruo a afrontar la última etapa de viaje (esta vez de verdad).
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| El laberinto motero... |
La carretera que va de Okehampton a Plymouth es normalita, lo que es espectacular es lo que limita la carretera: unos setos de color verde (no te jod...), que en algún tramo llegan a unirse los de un lado con los del otro y forman un túnel. Parece que estás conduciendo por dentro de un laberinto. La carretera es buena para las motos, el día también acompaña y además es domingo y por fin me encuentro con un grupo de moteros!!! La moto que cierra el grupo es una Harley Davidson 883 conducida por una chica (o un chico con pelo largo y cuerpo de mujer). Discretamente, me uno al grupo durante unas millas. Da gusto conducir en compañía después de tantos kilómetros escuchando unicamente el rugido de tu moto.
A la altura de Tavistock veo un cartel anunciando un festival que se realiza en un antiguo aeródromo de la II Guerra Mundial, por motivo del 70 aniversario de la Batalla de Inglaterra (wikipedia). Tiene buena pinta y además es gratis, pero prefiero no liarme "lo primero es llegar a Plymouth, localizar el ferry, sacar el billete y si da tiempo, ya volveré".
Y por fin llego a Plymouth!!! Nada más entrar me cruzo con un camión de la II GM que sale con un tanque pequeño en un remolque. "Vamos, como tenga tiempo... tengo que volver a Tavistock fijo!". El puerto no tengo ni idea de por donde cae, aparte de cerca del mar, pero voy siguiendos unas indicaciones bastante claras. También voy memorizando los cruces que paso para luego poder vovlver sin problemas a Tavistock. Cuando llego al puerto no hay nadie, es muy pronto, pero me invade una sensación de alivio tremenda "bueno, aquí está y yo también!" Aparco la moto y voy a buscar caminando las oficinas de Brittany ferries . Subo por la escalera de un edificio aparentemente desierto y en una taquilla cojo mi billete..."ahora sí que sí, ya tengo el billete, estoy en el puerto y ya no tengo que viajar más" Salgo de las oficinas con el billete como quien recoje un premio y me voy a la moto. Todavía me quedan 3 horitas para pillar el ferry, y el huevo derecho no me duele, así que me voy de vuelta a Tavistock a ver qué es eso que están organizando, que me lo he ganado.
En Tavistock, en el aeródromo tenían montados unos txiringuitos con veteranos de guerra y un montón de cosas de la época; incluso al buscar sitio para aparcar la moto me parece ver un Spitfire!! Super contento por ya tener el billete, hacer buen tiempo y estar ande estoy; aparco la moto y me voy a curiosear por el aeródromo y los stands.
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| El camioncito que salió de Plymouth |
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| Parque móvil II GM |
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| Cinemóvil |
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| Este tanquecito iba en el remolque |
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| Bicicleta con portafusiles |
El aeródromo en sí es una pista de aterrizaje de hierba (un prado, vaya) en donde hay un montón de actividades para hacer, y cosas que ver. Mientras curioseo por aquí por allá cae un chaparrón de 5 segundos y una soldado (también estaban las fuerzas armadas de GB) me dice que me voy a mojar..."esto no es ná, tenías que estar en la moto viendo el Lago Ness, eso sí es mojarse!". Compró un peine de 6 balas de 7'62mm y una bala trazadora de 12'7mm para mi hermano, de recuerdo, que a el también le pirran estas cosas y tiene más sitio que yo para tenerlas. Las balas, por supuesto que están descargadas., o eso me asegura la que las vende... Y entre stands de la Royal Navy, Royal Air Force, 2ª Guerra Mundial y todas esas cosas me encuentro con un Soldado Imperial de la Guerra de las Galaxias!!! "Claro!! No va de guerra todo esto? Pues eso!!" Mi cara de perplejo levanta sospechas en el clon y decide detenerme apuntándome con su cañón láser "no disparen, no disparen, vengo en son de paz!" También estaba Boba Fett quien no duda en arrestarme, probablemente tendrían orden de buscar al motorista que se comió un coche en Macclesfield, no lo sé, pero ya me tienen...En serio, bromas aparte, creo que encontrarme con esta gente aquí es la mayor sorpresa que he tenido en todo el viaje (más que encontrarme el susodicho coche en el carril que no era). Y ya con la sonrisa más grande todavía después de hacer el payaso en compañía, abandono el aeródromo y vuelvo a Plymouth, a subirme al transporte interestelar que me llevará de vuelta a mi planeta...digo al ferry. Y eso que al final el Spitfire resultó ser una replica con un motor de juguete y no el Rolls-Royce V12 de 27 litros que tienen los originales, pero el chasco se me pasó echando leches al encontrarme con todas esta gente.
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| Don't shoot me!! |
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| Te han pillao macho!! |
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| Obi Wan al rescate!! Yo también un objetivo 80-200mm como arma!! |
Antes de llegar al puerto, me paro un taller de coches para tensar la cadena de la moto, que ya le toca. Ha sido una suerte encontrarlo abierto el domingo y, aunque el tío me dice que no tiene ni idea de motos, me dejan las herramientas para poder tensar la cadena la moto. Parecía todo calculado, pero me parece que ni calculando iba a suponer que el tensor de la cadena haría tope en este momento!! Recordad que una vez que hacía tope, ya no se podía tensar más...TOMA YA!
Ya en el puerto, me pongo en la cola de las motos (ya había más gente que a la mañana) a esperar el momento de embarcar. Hay un porrón de motos que van de viaje o vuelven (como yo)., pero ninguna monster...(a parte de la mía, jejeje) En la fila hacemos un grupito con el dueño de una CBR de las viejas (las del culo redondito, rojas y blancas), una pareja de Galicia que van en una BMW GS moderna (igualito que viajar con la mía) un par de hermanos de Andalucía que no van en moto, pero que tienen sendas Ducati monster. Da gusto poder hablar largo y tendido con alguien.
Nos metemos los primeros en el ferry y una vez dentro, tenemos que coger todo lo que vayamos a necesitar durante el viaje. Que luego se cierra la bodega y no se permitirá entrar hasta que estemos a punto de llegar a Santander...Santander!!
Nos metemos los primeros en el ferry y una vez dentro, tenemos que coger todo lo que vayamos a necesitar durante el viaje. Que luego se cierra la bodega y no se permitirá entrar hasta que estemos a punto de llegar a Santander...Santander!!
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| Las motos, bien ataditas al suelo |
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| Cuantas monster hay en la cola?? |
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| Lo que tiene Ciro en la mano dcha es un machete de 3cm... un arma para cortar el lomo ibérico que había por ahí... |
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| Ahora toca relax. |
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| La odisea llega a su fin... |
DIA 16
15/08/2012: Santander-Hondarribi. Ya estoy en casa.
Ya estoy llegando a casa, y no estoy conduciendo!! Es lo que tiene que te lleven, jeje. La hora estimada de llegada es a las 14:00 y después de dormir todo lo que he querido y más, todavía me queda toda la mañana para dedicarme a hacer nada...vaya lujo.
En Santander me esperan Jon, David y Borja, que volvían de su ruta por Picos de Europa, y vaya que sí esperan; al ser los primeros en entrar, somos los últimos en salir, y vaciar un ferry de esos lleva su tiempo. Mientras espero, aviso a todos los moteros británicos que tengo al lado para que vayan por la derecha, y la forma de no confundirse de carril es recordar que los moteros nos saludamos con la mano izquierda, y si se circula por la izquierda no hay manera de ver el saludo. Siempre es bueno tener algún truco de esos...Por fin nos toca salir, tenía pensado salir con una falda escocesa, puesta, pero por temas de presupuesto, lo que hago es atar la bufanda escocesa a las alforjas y listo. Sigo las indicaciones de los currelas, pasaporte a la guardia civil y me dirijo a la salida del muelle.
Y ahí están, los tres que me estaban esperando con otros dos más (¿?): una pareja se iba de vacaciones a Gran Bretaña con una Honda CBR XX en el mismo ferry que me trajo a mí de vuelta. Pero la moto los ha dejado tirados justo en la entrada al puerto y estaban esperando a la grúa para volver a casa...vaya p...ada!
Después de los abrazos, las risas, las fotos y los gritos enfilamos todos juntos hacía casita, por la carretera de la costa. A la tarde llegamos a Hondarribi no sin antes encontrarnos con Jorge (el del primer día) y mi hermana, que habían salido a encontrarnos en algún lugar entre Bilbao y Hondarribi. Ya somos 5 moteros. Vamos al Uxoa de Hondarribi a tomarnos algo y contarnos batallitas.
Al final han sido unos 6000km de viaje (lo que hay de Madrid a Nueva York)
Hacia tiempo que no me reia tanto con relato motero.
ResponderEliminarEres mi idolo.
Soy un veterano abuelete motero, que tambien recorro Europa en solitario.
Solo que no tengo la gracia para plasmarlo, me lo quedo todo pa mi.
Saludos
P.d. me lo lei de tiron........
Me alegro que te gustara Iñigo, lo he visto de casualidad porque hace tiempo que no miro el blog y no me habían avisado de alguien más aparte de mi novia y una conocida lo había leído. Que ilu! Espero que sigas gastando ruedas a base de km, ráfagas jabato!!
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